.

RECITAL DE POESÍA ...donde termina el silencio...

2012-01-17T06:07:00.000-08:00

RECITAL DE POESÍA
...donde termina el silencio...
___________________________
PARTICIPAN

Cristian Avecillas (Ecuador)
Simón Rodríguez (Puno)
Luis Pacho (Puno)
Walter Paz (Puno)
Eddy Sayritupa (Puno)
Víctor Villegas (Puno)
Darwin Bedoya (Juliaca)
Luis Incacutipa (Puno)
Carlos Mendoza (Ayaviri)
Mijaíl Mercado(Azángaro)
Patricia Gonzáles (Juliaca)
Osman Alzawihiri (Azángaro)

_____________________________

Moderador: Walter L. Bedregal Paz

ORGANIZA: Grupo Editorial Hijos de la Lluvia
MIERCOLES 18 DE ENERO
LUGAR: Campus “Real Plaza” – Jr. San Martín / 18:00 horas
VUELO DE BÚHOS: “Rústika Bar”- Jr. Unión 147 / 19:30 horas

RECITAL DE POESÍA ...donde termina el silencio...

2012-01-16T11:01:00.001-08:00

RECITAL DE POESÍA

...donde termina el silencio...
___________________________

PARTICIPAN

_____________________________

Moderador: Walter L. Bedregal Paz
ORGANIZA: Grupo Editorial Hijos de la Lluvia
LUGAR: Campus “Real Plaza” – Jr. San Martín / 18:00 horas
VUELO DE BÚHOS: “Rústika Bar”- Jr. Unión 147 / 19:30 horas

Juliaca - Perú

MAYOR INFORMACIÓN

http://www.hijosdelalluvia.com/web/
http://darwinbedoya.blogspot.com/

http://hijoslluvia.blogspot.com/
http://walterbedregal.blogspot.com/
http://laramatorcida.blogspot.com/

Las herejías de Javier Núñez

2012-01-15T07:32:00.000-08:00

Las herejías de Javier Núñez

darwin bedoya

Vírgenes y herejes (Bisagra editores, 180 pp. 2011) del aún novel narrador Javier Núñez (Puno, 1982), es una nouvelle de iniciación. En las páginas de esta novela breve se narra una historia no densa que digamos, pero sí llena de originalidad, modernidad y una estructura hábilmente erigida, aunque su esmerado carácter no lineal y ponderado privará al lector de grandes relieves, por sus cambios de ritmo o desconciertos narrativos eficaces que hacen de la obra una experimentación narrativa, el libro incursiona hasta las fronteras de la experimentación con las técnicas narrativas, lo que lleva a una narración psicodélica, vertiginosa, relacionada con las tendencias cinematográficas, con el montaje y el funcionamiento del cerebro. A esto hay que añadirle el interés y pretensión de ser una novela total pues, como su autor mismo señala, los temas que se abordan son: conflicto social en el país, conspiración, mito, leyenda, tradición, exotismo, fantasía, ciencia, masonería, civilizaciones legendarias, amor, sexo, aventura, venganza, muerte, etc.

Galardonada con el Premio Nacional de Novela Corta «Ciudad Inconstrastable» 2011, esta obra es la historia insondable y prohibida de un hombre con sueños mayores y casi imposibles, contada por la voz del alter ego de Núñez llamado Christopher de la Riva. Pero en el fondo es un viaje que comienza desde la base de las entrañas de la voz que va hilvanando las escenas. Es desde los sueños de grandeza y poder que la historia alcanza pliegues mayores, es a partir de ese momento en que la nouvelle coge un ritmo zigzagueante, vertiginoso, tierno y desgarrado a la vez; una enseñanza cuyo reto está en construirse uno mismo de acuerdo con sus principios, sus intuiciones. Construirse continuamente, adaptándose, creciendo. Y entonces uno mismo se va dando cuenta, sin entrar en la cuenta, que ha construido su propio mundo, su propio destino, y, consciente de que todo cambia, de que nada es estático, se siente, por primera vez, en las puertas de la satisfacción.

El lector decidirá si lee este libro como un conjunto de cuentos hilvanados o una nouvelle disgregada. Puesto que en estas páginas confluyen historias protagonizadas por hombres y mujeres que recorren el mundo, a veces, sin saber adónde van, que desconocen si parten o regresan y que ya no pueden distinguir entre la realidad que construyeron para dar sentido a su vida y la que se obstina en imponerse. A veces la ambición, los sueños de grandeza y la soledad, con lo que tienen de huida y desafío, se revelan como el único destino posible. Pero aunque los lugares y las identidades se difuminen, aunque la vida de los personajes se asemeje a un laberinto sin muros, las viejas pasiones de siempre –el amor, la ambición, la venganza, el miedo– como en los actos de nuestra vida, son las mismas que aún rigen, de forma novedosa e insospechada, la trama de esta historia pulcra en imaginación.

El libro es un gran retrato de la ambición de personas de ciertos estratos de la sociedad y ahí aparece uno de los mejores ingredientes de la obra: el descubrimiento, entre líneas, de una fina ironía y sentido erótico, donde todo apuntaba, inicialmente, a un texto tan serio y solemne como el modo de ser del protagonista. Desliza también, Núñez, gran sapiencia en el análisis de la medición y naturaleza del tiempo a través de los muy variados planos de la historia que nos hace recordar a la Rayuela de Cortázar.

Un escritor frustrado, un trío que se hace llamar los Dandys Asesinos, un libro perdido, unos herejes, una virgen legendaria, la búsqueda del amor, un abuelo paternal, sicarios eficaces, una voz narradora que se muestra con cierto tipo de rencor hacia los valores tradicionales; varios puntos que convergen a decir que esta es una nouvelle, hasta cierto punto, autobiográfica, habiendo de esta historia una escena actual de la vida, de la sociedad. Estos personajes, los temas, incluidos los escenarios, vinculados por hilos secretos, arman lo que podría ser la historia de unos sucesos fatales y a la vez fabulosos ambientados en Puno, EE.UU. y Las Vegas, todos estos elementos confluyen para que lo narrado alcance a ser el testimonio de un momento clave, en el que los seres humanos pensaban que era posible transformar el mundo con la voluntad. Así, aquel joven que abandona el solar nativo, pretendiendo una vida intensa y apasionada, cae en un laberinto de perversidad, ambición y desasosiego; mientras ciertos asesinos y científicos son víctimas de sus delirios de grandeza y de sus abstracciones que empezaron con el conocimiento de un extraño libro.

Vírgenes y herejes, aparte de ser un minucioso juego de espejos, un inquietante relato sobre el delirio, la identidad y la literatura como parte de la vida, habla también de un asunto revolucionario, una cuestión que vincula la vieja instancia política que envuelve a la sociedad actual, pero que al mismo tiempo es aceptada en la vida cotidiana de miles de personas en todo el mundo. El otro contenido es la aceptación del cuerpo y la búsqueda del placer, no sólo como una experiencia sensorial y sexual, sino también como una búsqueda de identidad. En Vírgenes y herejes hay reconocimiento y devenir, hay exploración y aceptación de la sexualidad y de su naturaleza efímera y a la vez absoluta. Nos va envolviendo la presencia de personajes seducidos por la fuerza sexual de algunas de las mujeres que desfilan en esta obra. Encuentros y desencuentros. Sólo un encuentro es al mismo tiempo una explosión de eros y su derrota.

Este libro, que puede también ser definido como una instalación narrativa, combina situaciones, tiempos e identidades distintas (Núñez juega con sus personajes a todos los juegos que el mundo de los cuentos pone a su disposición: la doble identidad, la inmensa riqueza de los sueños, el poder de los recuerdos, las distintas posibilidades que se abren en la vida en cada momento y las elecciones que marcan y cierran el camino, la frágil frontera entre la realidad y la fantasía. El protagonista por ejemplo adquiere diversas formas presenciales con nombres incluidos), en una cadena con eslabones rotos pero que nunca deja de ser una cadena. Las delgadas sombras de Pérez Reverte, Umbral o Bolaño, Camus o Proust, Vargas Llosa o Joyce parecen esconderse en estas líneas. La vida y la muerte. El amor y el odio. Los secretos y las pasiones. Pero, especialmente, la muerte. Ella que siempre ha impactado profundamente al ser humano. Implica un misterio, un enigma que al mismo tiempo revela, en contraste, el signo de la vida. Más que en esta última, es en la primera donde se expresa con mayor nitidez la esencia del ser humano. Al final de la historia, el rostro de un hombre muerto es, por tanto, manifestación de vida, de aquella que dejó de ser pero que sigue siendo para quien lo mira: es eso lo que refleja la última mueca, lo que se desliza en los pliegues de piel inerte que componen el gesto eterno. Es entonces cuando un flujo de sensaciones, pensamientos, recuerdos, imágenes y reflexiones irrumpe en la mente y la atrapa en su lógica delirante, tal y como ocurre en esta breve pero intensa nouvelle. Aquí podemos leer un ramillete de vidas siempre al límite, aventuras, sueños/pesadillas, magia, sexo, amor, romanticismo, fantasía, pasiones, un mundo de sugerencias donde escuchamos las voces del pasado confundidas con el presente, esas voces que todavía nos hablan porque aún tienen que decirnos cómo entender a los fantasmas de nuestros sótanos. Este libro es, pues, una evocación de lo que fue y una búsqueda de lo que se es a partir de los sueños que un hombre puede llegar a tener, del que en realidad no se sabe más que lo que produce en quien lo mira o intenta vivir.

En palabras del autor, la historia se centra en Christopher de la Riva, aspirante a escritor, quien emprende una búsqueda obsesiva de un libro censurado, prohibido para católicos, y cuyos ejemplares fueron destruidos. Solo se conserva uno. El libro narra la historia de tres sujetos sacrofílicos que boicotearon en dos ocasiones una fiesta patronal en Puno (el 2 de febrero), profanaron iglesias, vírgenes y santos, torturaron a los curas, etc. Núñez recurre a varios narradores para contar la historia de sus personajes y la de él mismo. Asumimos que Vírgenes y herejes es un libro de extensión variable y de estilo diverso, un puzzle literario en el que la unidad de estilo es precisamente la diversidad, la fragmentación y la polifonía, conformando un collage en el que cada historia dentro de la historia total está íntimamente ligada con las demás a partir de la idea de que escribir es reescribir y friccionar con otras lecturas. Vírgenes y herejes es también un remake que muestra conflictos permanentes. Es un texto cargado de contradicciones y aguda tensión desde su propia estructura. Enfrentados en todas sus partes que dialogan entre ellas, las historias que la componen establecen una batalla entre el «contar» y el «no contar», hablar o callar, por medio de personajes conscientes en todo momento de serlo, narradores que no quieren narrar pero fracasan, verdades que acaban convirtiéndose en ficciones, diálogos directos con el lector y recuentos que se corrigen a sí mismos.

Javier Núñez en este libro que es su «autobiografía confusa» nos muestra que todo límite queda absolutamente desdibujado, que a su propia vez revela a un joven autor con una arriesgada calidad literaria, prueba de ello son los hechos vertiginosos que desencadenan pasiones políticas y también sentimentales, odios, intrigas, sucesos extraordinarios que cambiarán el rumbo de la vida de cada uno de los protagonistas, pero con una brevedad exagerada que no permite lograr en la narración lo que las novelas alcanzan.

Finalmente, diremos que gracias a Vírgenes y herejes, podemos comprender que hay hombres a los que la fortuna da siempre la espalda. A quienes el triunfo apenas roza para demostrarles que está ahí, al alcance de sus manos, ansiosas, pero que ellos nunca llegarán siquiera a tocarlo. No es para ellos. Son seres que arrastran vidas color ceniza sin saber por qué ni cómo cambiarlas. Gentes que pueblan también las estadísticas más absurdas y a quienes los políticos piden el voto. Algunas veces –muy pocas– se desesperan y se rebelan. Siembran caos y dolor. Y en esa locura violenta encuentran sentido a sus vidas, y ahí, también, se encuentran, cara a cara, por fin, con su destino. Quizás no sean tan diferentes. Para ellos es esta historia escrita, nada más y nada menos, en Puno.

CEREMONIA DE HUESOS

2012-01-14T07:28:00.000-08:00

"[...] ¿Entonces qué queda? La poesía extirpada a la poesía misma. La poesía como la única posibilidad de fragmentarse a sí misma para nacer de nuevo, para volver a cantar, a decir todo lo callado. Y en este volver a decir no hay ninguna consideración. [...]". (Walter L. Bedregal Paz)

[XII]
Girando en mis dedos tengo tu nombre como una execración del tiempo. El mundo se detiene si paralizo mis manos. Oscurece. Una bandada de pájaros ensangrentados se posa en las higueras. Nadie dice nada. Hay un silencio aterrador, como cuando un solo verso hace toda la poesía del mundo.

[XIV]
Ahora mi locura es tierna todavía, quiero que se hagan memoria mis palabras. Quiero deshacerme de estas negras cenizas que se amontonan en mis ojos. Voy a encargar un ramo de flores blancas para que el infierno no nos sea nauseabundo.

[XXVI]
Me he esforzado como nunca por llevar palabras delgadas y puras en la punta de mi lengua; sin embargo, las blasfemias, las injurias, las plagas, las náuseas, el orín, la inmundicia; todos inundan esta oración. Creo que después de hoy no deben esperar de mí la poesía. Después de hoy, el silencio no será jamás.

[XXXV]
El amor es otro cadáver. Un despojo que permanece entre ortigas y cardos. Le han hechado ceniza en los ojos y en los labios; nosotros, por si acaso, le hemos puesto sal y azufre en los torrentes de su sangre. Ojalá nunca más tenga estas visiones: el amor es el mejor esqueleto.

(De: Leve Ceniza)

Darwin Bedoya (Moquegua, 1974) Poeta y narrador. Ha publicado los libros de poesía Jardines del silencio (1998), Yarume, primera edad del silencio (2004), Oscura ceremonia (2010), Mi padre ojos de caballo (2010), Leve ceniza (2010), Terminal terrestre (2011) y Cuadreno de ceniza (2011). En narrativa ha escrito los libros de cuento Aunque parezca mentira (2008) y Es que hacías tanta falta (2009). Ha sido miembro del consejo editorial de la revista de literatura Pez de Oro, editor de la revista de literatura La rama torcida, colaborador del boletín de letras y memoria El Katari, editor de la revista de poesía El aguafiestas y editor del boletín de letras Présago. Obtuvo varios reconocimientos literarios nacionales e internacionales en los géneros de poesía y cuento. Actualmente dirige el taller de creación literaria La tribu de los espantapájaros y es docente de literatura invitado en el colegio Andean Light, Perú.

_________________

Tomado del blog: http://circuloculturaltodaslassangres.blogspot.com/Publicado por katatay /08-01-12

AQUÍ UN FRAGMENTO de CUADERNO DE CENIZA de darwin bedoya

2012-01-13T10:55:00.000-08:00

Cuaderno de ceniza / Darwin Bedoya

Colección de poesía: Demonios interiores Nº 01

Grupo Editorial Hijos de la lluvia

132pp. Diciembre

Lima, 2011

S/. 35.00

A pedido de innumerables cartas a nuestro E-mail, (de las cuales estamos muy reconocidos) tras coordinar con el editor del libro y el autor, aquí un fragmento del libro, como lo detallaba Cuaderno de ceniza tiene en sus páginas la carga de un cántico universal, el de las conmemoraciones eternas. Bedoya no está libre de ese sentir generado al convertir en palabras la atmósfera de enigma que se respira al contemplar las huellas de la ceniza sobre la vida.

LOS ANIMALES DE LA NOCHE / 75

[Mapa de ceniza]

: aquel día, como si aconteciera la muerte de un dios, deposité los sueños del hombre sobre su pecho aún sangrante. Puse también, entre sus manos, un poco de sangre y hierba fresca, con el fin de mostrar al espíritu del viento que fue un tipo como ningún otro. Después, antes de abandonar su tumba, corté mi larga cabellera y la puse a sus pies, quise estar seguro de que guiaría su alma hacia el lugar donde viven todavía los hombres de su estirpe.

: ahora, después de mil años, todavía debe estar cabalgando presuroso hacia los nuestros. Mañana será parte del viento y de la gloria. Mañana en la misma batalla estaremos con él. Lo veré incendiando bosques. SERÁ UN PAISAJE LENTO. EMPEZARÁ A ENREDARSE ENTRE LOS CABELLOS POLVORIENTOS DE MI MADRE. SUS OJOS TODAVÍA CORONARÁN UN POCO DE ESPERANZA, PORQUE SE LE VE TAN LLENO DE CONTENTO QUE CUALQUIERA DIRÍA QUE NO ES ÉL.

: mucho tiempo después de que él me dejara olvidado en los jardines antiguos de su reino, supe que mi pensamiento no era más que un templo sumergido en la distancia, y que desde ese día la esperanza comenzaría a desgastarse entre mis manos. Ahora también sé que de nada sirve guardar las armas del reino en los rincones de mi memoria. Comprendo, al fin, que solamente sus pasos, como un viejo recuerdo, rondan, a duras penas, los límites de este reino. Presiento que nadie llegará hasta aquí, nadie cuidará el trono de mi padre, tal vez yo y mi nuevo silencio que ahora dejo sobre la aldaba de la puerta principal logremos intentar este viaje a la niebla. Intuyo que esta es la última verdad: ALGUNOS ANIMALES ESCARBARÁN FURIOSAMENTE EN MI SANGRE, BUSCARÁN LA ESPERANZA. Y antes de que sus garras den con mi corazón, siempre volveré a preguntarme: ¿Volverá mi padre pintado de sangre? ¿Volverá con sus cabellos humeando las palabras que no me supo decir?

: el dolor, la soledad, la angustia, un día de estos hallarán una frontera que les impida el camino hacia nosotros. Veo que los últimos hombres del reino bordarán los pliegues de su esperanza en una densa neblina. Porque aún se puede oír el llanto de algunos niños que cantan los sueños de aves enjauladas. Todos saben: el secreto del amor siempre fue su gesto de no creer en nada y conocer la muerte como las palmas de su mano. Estos hombres muertos que hay aquí, en este reino, escriben un signo funesto. Alguien se está dedicando a abrir las puertas del tiempo, sin ninguna compasión. Estos días, seguro que la observación minuciosa de las distancias y los vacíos y los matices de cada cosa, son el principal secreto de la vida.

: una reina de ceniza sigue siendo venerada. El Rey es un esqueleto seco, seco. Pero sus manos se mueven en los relámpagos del tiempo, más fuerte que cualquier fiera salvaje. Y la sombra del abuelo se dedica a elevar plegarias imposibles, como un silencio hundido en las más oscuras ceremonias. Nuestro reino empieza a palidecer. No hay palabras. Llueve. Echo de menos las campanas del reino. El silencio atraviesa, como un suspiro, las penas y los corazones. Ahora nuestros pasos son los pasos de una quimera que se apaga. Vienen los muertos, como las flores profundas, cantando el nombre estremecido del Rey. Vienen con la eterna victoria envuelta en sus banderas, los muertos. ¿Adónde arrastro este enorme esqueleto? Sé que mi fuerza es uno de los mejores recuerdos, y mi olvido, como un cernícalo hambriento, ronda furioso las últimas entelequias de mi padre.

[La prueba de ceniza]

: en esta larga huida, los hombres más valientes del reino, ya entrados en años, de improviso llegaron a la alucinación, entre desvaríos y lamentos enterraban sus manos en el silencio, pensando en un Rey, en un caballo lomo de piedra y cascos de hierro, en ese potro que los pudiera llevar lo más rápido posible hacia la muerte.

: algunos se enterraban junto a sus muertos. Después, entre todos esos cadáveres sembrados en el camino, solamente uno nos pudo interesar: el de el valiente sin nombre, el último que murió concibiendo los rituales del viento. En sus manos muertas encontramos una señal: descubrimos el camino indicado por la lluvia y el humano olvido. Dicen que él bebió sorbos interminables de tu sangre.

: hubo una temporada que caminábamos, otra vez, a tientas. Existió un amanecer, un instante en el que los hombres últimos del reino segaban las súplicas de su destino, a duras penas. Otros hombres se rasgaban las vestiduras y se afligían hasta el cielo. Encharcaban sus ojos hasta el ahogo; por eso, en los días posteriores nos acostábamos en las faldas de la tristeza y con un puñado de tierra rociada sobre nuestros sueños. Podíamos oír el lamento del hombre hijo del Rey, casi como una maldición. Cocinaba gatos y hurones a las tres de la mañana.

: aquellas veces teníamos los ojos inundados con el miedo y la desolación. NUESTRAS MANOS, DESESPERADAS AVES, SE POSTRABAN EN EL CALOR DE NUESTROS PECHOS, LENTAS, COMO FLORES SUAVES QUE MUEREN EN LA MESA DONDE SOLÍAN DESCANSAR LAS BARBAS DEL ABUELO. Presumo que jamás quisimos algo así. Presumo.

: había una mujer que se dedicaba a untar mis pómulos con bálsamos de sangre. Junto a mi lecho repetía, con suaves palabras, los nombres de los últimos sobrevivientes, sólo entonces mi memoria se colmaba de pájaros. Pero nosotros, exhaustos como estábamos, sentíamos la presencia de lo que algunos llaman vacío y otros desmoronamiento. Alguna vez, las terribles noches pudieron extirpar mis párpados con sus labios filudos. Alguna vez sus palabras venenosas trazaron en mi esqueleto el mapa de la ceniza. Entonces podía sentir cómo era que todos los fantasmas se mojaban.

: quisiera recobrar la sabia paciencia de la contemplación de las distancias, pero hay un chasquear de viejos árboles donde inflaman su buche los cernícalos, ellos presienten la inminente llegada de los diluvios. Seguro que nunca más podremos descender al lugar del tiempo y sus apariciones momentáneas.

: Ya no podré recordar que venía desde el centro de una tierra invisible. CABALGARÉ DESDE UN MUNDO CERCANO AL SOL. OLVIDARÉ QUE FUI EL ÚLTIMO HOMBRE QUE AL CERRAR LA FILA ESCUPÍA SUEÑOS Y A VECES ESPINAS. Jamás volveré a recordar que fui el que reconocía los cadáveres de los valientes y los ancianos. No habrá otra memoria para los esqueletos de mis padres, de mis hermanos. Ahora soy el cadáver de todos ellos.

(Coalaque, quebrada de los damascos, 1953. Libro décimo, Canto 72, Rituales de la oscuridad. Los animales de la noche. p. 96)

MAYOR INFORMACIÓN

http://www.hijosdelalluvia.com/web/
http://darwinbedoya.blogspot.com/

http://hijoslluvia.blogspot.com/
http://walterbedregal.blogspot.com/
http://laramatorcida.blogspot.com/

Bedoya: Cuadernos de ceniza

2012-01-12T07:26:00.000-08:00

Hace ya algunas semanas que Walter Bedregal, impulsor de un grupo literario en Puno bajo el signo de la editorial Hijos de la Lluvia, ha enviado algunos adelantos del nuevo libro de Darwin Bedoya, que poco a poco va encontrando su ruta a golpe de dar pasos seguros. Aquí una muestra que venía postergando. Saludos a orillas del Lago.

Cuaderno de ceniza / Darwin Bedoya

Colección de poesía: Demonios interiores Nº 01

Grupo Editorial Hijos de la lluvia

132pp. Diciembre

Lima, 2011

S/. 35.00

[La prueba de ceniza]

: mil novecientos años después, cuando los hombres subieron a la montaña, lo primero que vieron fue su propia sombra deshaciéndose como hilachas. Así empezó nuestra procesión hacia el olvido. Aquellos días supe reconocer el paso del tiempo y también logré diferenciar los lamentos de los ancianos y niños que se quedaban atrás. NUESTROS RASTROS PARECÍAN UNA CAMINATA DE INSECTOS. Por aquellos días empezó la ceguedad de nuestros guías. Mientras que en algún lugar del camino, nuestros fracasos dormían como un perro cojo y sin dueño. De este modo fueron transcurrieron los años, bajo el sol durante el día y, en las noches, sombras como grillos saltando de un lugar para otro, guiándonos por el latido de los esquivos corazones y el sonido de las tripas, anudándose, en las panzas vacías.

: en esta larga huida, los hombres más valientes del reino, ya entrados en años, de improviso llegaron a la alucinación, entre desvaríos y lamentos enterraban sus manos en el silencio, pensando en un Rey, en un caballo lomo de piedra y cascos de hierro, en ese potro que los pudiera llevar lo más rápido posible hacia la muerte.

: algunos se enterraban junto a sus muertos. Después, entre todos esos cadáveres sembrados en el camino, solamente uno nos pudo interesar: el de el valiente sin nombre, el último que murió concibiendo los rituales del viento. En sus manos muertas encontramos una señal: descubrimos el camino indicado por la lluvia y el humano olvido. Dicen que él bebió sorbos interminables de tu sangre.

: hubo una temporada que caminábamos, otra vez, a tientas. Existió un amanecer, un instante en el que los hombres últimos del reino segaban las súplicas de su destino, a duras penas. Otros hombres se rasgaban las vestiduras y se afligían hasta el cielo. Encharcaban sus ojos hasta el ahogo; por eso, en los días posteriores nos acostábamos en las faldas de la tristeza y con un puñado de tierra rociada sobre nuestros sueños. Podíamos oír el lamento del hombre hijo del Rey, casi como una maldición. Cocinaba gatos y hurones a las tres de la mañana.

: aquellas veces teníamos los ojos inundados con el miedo y la desolación. NUESTRAS MANOS, DESESPERADAS AVES, SE POSTRABAN EN EL CALOR DE NUESTROS PECHOS, LENTAS, COMO FLORES SUAVES QUE MUEREN EN LA MESA DONDE SOLÍAN DESCANSAR LAS BARBAS DEL ABUELO. Presumo que jamás quisimos algo así. Presumo.

: había una mujer que se dedicaba a untar mis pómulos con bálsamos de sangre. Junto a mi lecho repetía, con suaves palabras, los nombres de los últimos sobrevivientes, sólo entonces mi memoria se colmaba de pájaros. Pero nosotros, exhaustos como estábamos, sentíamos la presencia de lo que algunos llaman vacío y otros desmoronamiento. Alguna vez, las terribles noches pudieron extirpar mis párpados con sus labios filudos. Alguna vez sus palabras venenosas trazaron en mi esqueleto el mapa de la ceniza. Entonces podía sentir cómo era que todos los fantasmas se mojaban.

: quisiera recobrar la sabia paciencia de la contemplación de las distancias, pero hay un chasquear de viejos árboles donde inflaman su buche los cernícalos, ellos presienten la inminente llegada de los diluvios. Seguro que nunca más podremos descender al lugar del tiempo y sus apariciones momentáneas.

: Ya no podré recordar que venía desde el centro de una tierra invisible. CABALGARÉ DESDE UN MUNDO CERCANO AL SOL. OLVIDARÉ QUE FUI EL ÚLTIMO HOMBRE QUE AL CERRAR LA FILA ESCUPÍA SUEÑOS Y A VECES ESPINAS. Jamás volveré a recordar que fui el que reconocía los cadáveres de los valientes y los ancianos. No habrá otra memoria para los esqueletos de mis padres, de mis hermanos. Ahora soy el cadáver de todos ellos.

________________
Tomado del blog: http://lasillaprestada.blogspot.com/ 12-01-12

CRISTIAN AVECILLAS PRESENTA SU OBRA TEATRAL "FUNERARIA TRAVEL" EN LIMA

2012-01-11T18:24:00.001-08:00

CRISTIAN AVECILLAS PRESENTA SU OBRA TEATRAL

"FUNERARIA TRAVEL" EN LIMA

La Embajada del Ecuador en Lima se complace en presentar al
Grupo “Teatromiento” de Ecuador con la obra teatral “Funeraria Travel”
escrita por el joven dramaturgo guayaquileño Cristian Avecillas.

Funeraria Travel no es una parodia sino una realidad debajo de la cual no podremos descender y más allá de la cual no podremos distanciarnos excepto cuando lo inesperado tome forma de proclama.

Ante un cadáver imposible, dos existencias se aprestan a “obtener bastante capital”, por lo que se dedican a “idear el mejor negocio”. Infatigables y atrevidos, moviéndose de lo sublime al disparate, Sucu y Moria lucharán por materializar múltiples ocurrencias comerciales, maquinando siempre la manera de aprovecharse de los demás: ni la inteligencia ni la sensibilidad habrán de sosegar su empeño por enmascarar con necesidades ajenas sus remuneraciones personales.

Funeraria Travel "permite un diálogo estético con el público de distintos países hasta sumergirlo en un juego dramático que indaga de manera exquisita la condición humana"; según el fallo razonado del Premio de Dramaturgia, Argentina 2009.

Las virtudes de Funeraria Travel son su dramaturgia poética y humorística, identidad contemporánea de sus contenidos, energía técnica y rítmica desplegada en escenario y capacidad interpretativa para que los dos actores logren representar varios personajes.

Actúan Estefanía Solórzano y Cristian Avecillas.

Se realizarán dos presentaciones una el jueves 12 y otra el viernes 13 de enero ambas a las 20.00 horas, en el Auditorio Julio Ramón Ribeyro del Centro Cultural Ricardo Palma de la Municipalidad de Miraflores (Av. Larco 799, Miraflores), Lima.

La poesía de Carlos Fonseca

2012-01-11T10:21:00.000-08:00

Un dedo ciego me toca el pecho y de allí brota una flor:

La poesía de Carlos Fonseca

Escribe: darwin bedoya

Porque en mis manos nació una sombra que canta. Porque en un triste coro de insectos se refugia mi boca y mis palabras deambulan en un suspiro. Porque a mi pecho lo azotan los recuerdos ajenos y en el declive de esta tarde una metáfora me ofreció una flor de cuatro pétalos, esta voz barroca y hueca es necesaria. (Fragmento del diario de un poeta, I, p.11), así comienza el libro que posee un título al modo de una expresión de Joyce: Una oscuridad brillando en la claridad que la claridad no logra comprender(Madrid, 2008, 84pp.), XX Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe a la Joven Creación, del poeta Carlos Fonseca (Nicaragua, 1988)publicado en Madrid por Visor en el volumen DCLXXXI de su Colección Visor de poesía.

La poesía de Fonseca está llena de asombro, de un sublimar constante y de un potentísimo sentido de la eternidad. Las tres partes que componen el libro (Fragmentos del diario de un poeta. El sermón de la sombra. Otro demonio, otros huérfanos) vislumbran esa eternidad que emerge del fuego de la palabra, del insondable lirismo cuyo sonido despertará los más profundos estremecimientos humanos. Carlos Fonseca aprehende el oráculo de una realidad reservada a la estirpe de una poesía diferente, pero rotunda y consecuente, allí donde el poema es el trasunto esplendoroso de ese sentir que se da más allá del vacío. Fonseca ha construido un bello reino de recónditas palabras, de signos bifurcados, de sombras irreales, de retratos sepultados y de amores redimidos. Pero, ante todo, el libro está construido con una enrarecida magia metafórica, donde fluye una riqueza de imágenes desbordante con tonalidades lúcidas y atmósferas deslumbrantes.

Una oscuridad brillando en la claridad que la claridad no logra comprenderes el libro que simboliza en sí la travesía mágica de la creación. Desde el epígrafe, que parte con versos de Alberto Caeiro, hasta donde surgen también referentes como T.S. Eliot, Joaquín Pasos, Carlos Martínez Rivas y el mismo Pessoa; Fonseca va hilvanando una poesía a veces surreal, a veces demasiado lírica y otras, notoriamente amatoria. Pero, el poeta, sabe reconocer la vertebración honda de las cosas, el alma subterránea que posibilita la luz y los afluentes de la luz. Creo que este libro es un sorprendente ejercicio de lucidez creadora. Fulgura cuando todo es sombras y paisajes herrumbrosos. Acontece cuando sucede la incomprensión. La voz del poeta surge con extraña intensidad y mágico flujo.

Carlos Fonseca ha penetrado en una significación día/noche, claridad/oscuridad de la existencia humana, haciendo de la poesía el camino a la verdad y la certeza, el único camino a lo absoluto, de esencia inefable. Es éste, pues, el sentido más general del libro, su centro poderoso de gravitación.

Entre 1,081 participantes, procedentes de 33 países, y de los cuales aproximadamente un veinte por ciento fueron menores de 30 años, Carlos Fonseca Grigsby ha logrado separar su espacio en la amplísima avenida de la nueva poesía latinoamericana.

Aquí unos versos:

Retrato N° 2:

Suelo pensar a veces… a veces,
que Dios puso mi tristeza en tu vientre
y que tú la pariste.

Que hasta después de ese acto,
yo aprendí a llorar.

Y que entonces aprendí
que mis lágrimas son seres
que misteriosamente te recuerdan
con igual o más intensidad que yo.

––Arráncate el pecho,
abre tu corazón,
que allí yazgo, extendido sobre una camilla,
como un paciente esperando por ser operado––

Yo te he construido un reino de palabras.

Un reino en ruinas. De agrietados castillos de viento
y un trono fantasmagórico. De fuentes lacrimosas
y jardines inmarcesibles que se han marchitado
desde que tu ausencia posó desnuda en el tiempo.

Y cielos, cielos inmensos

Que no son más que la tumba del cadáver de un crepúsculo.

Un reino,

Donde las puertas al infinito han quedado sin cerradura

Y mi soledad es un lugar que está en todas partes.

En su arquitectura se disputan las dimensiones del olvido y

Del recuerdo.

En él, en ese perdido reino, no se ha pronunciado tu nombre jamás.

Sus estatuas no tienen vida. Las personas que lo pueblan son muertos.

Y la voz del día es como un silencio elegíaco.

Y la voz de las noches es como un llanto perezoso de tu sombra.

A veces… a veces, el poeta no me basta.

Quiero arrancar a la palabra amor de la realidad

––Dejar su grieta por unos días––

Tenerla entre mis manos (pájaro herido) y llevarla hacia el país de Mí.

…tan inerme que se ve en minúscula. Y

Con mis mismas manos de matar,

Arrancarle los tendones, disputarme sus vísceras,

Enterrar su esencia en el panteón de la palabra olvido.

Hasta que entonces, deformada por mi humanidad,

La renombre “Polvo” y la deje revolotear de nuevo en la realidad;

Como un pájaro que viene de la libertad de la jaula

A la prisión de los árboles.

He soñado, también, que nos llovemos sobre los paraguas de la soledad.

Y también conozco la silla de la que te has levantado,

que hoy está vacía. Y la humedad que dejaron tus últimas palabras

en mi pañuelo de despedida,

como si alguien se hubiera secado las lágrimas con él.

[deEL SERMÓN DE LA SOMBRA, pp. 32, 33]

LO QUE EL BESO LE DIJO A LA AUSENCIA

Está tu espalda en la herida albura de mi memoria.

Por ahora sólo tu espalda. Ahora están tus labios.

Y su sabor que todavía danza sobre los míos.

Recuerdo tus labios y tu espalda.

Pero viene formándose desde el mar de vos

una ola que poco a poco crece

y aumenta su volumen y el de su cabello de espuma

¡hasta que rompe contra mi rostro!

Entonces, de golpe, estás completa y total.

Y no sólo está tu espalda sino la astronomía de sus lunares

Y no sólo están tus labios y su sabor sino

la dulce sangre de todas las palabras que asesinamos

mientras ocurría el beso.

Ahora puedo escribir que

en tu desnudez, la belleza se viste de sí misma.

Que quisiera que (ahora, en este instante)

tu brazo extendido sobre la cama se convirtiera en la imagen

del alambre sobre el cual los pájaros de mis labios

vieron el amanecer

y cantaron.

––Que tengo una caricia derrotada por tu ausencia.

Ahora un magro no-sé-qué navega lerdo por mi boca.

Un desasosiego con cola y dientes.

El perdido marbete de una estrella danzante.

Es que imágenes fantásticas desean desembocar en algo único:

en el espacio entre tus senos y la noche,

mis palabras se vuelven manos.

Por eso me he aguantado hasta ahora

para escribir sobre la playa que es tu nombre,

la playa reservada para tu mirada sin ojos

y mi sonrisa sin dientes. Sobre

el árbol que crece sobre tu vientre,

el coro de gigantes que se aproximan que trae tu caminar.

Busco las llaves de tu habitación.

Sé que allí encontraremos las letras que faltan en el alfabeto del silencio.

[deEL SERMÓN DE LA SOMBRA, pp. 52, 53]

REINVENTO DE LA SOLEDAD

¿Se acuerdan de los Demonios Internos? ¿Se acuerdan del Adán de la oscuridad? ¿Jeladrana? Ahora estoy inerme. Algo está roto entre las palabras y la voz. Entre las sílabas de la palabra soledad, crece un musgo, y más alto, su rol empieza a derretirse sobre sus letras como una candela derretida; luego, en el centro exacto de la soledad, el hombre es de repente un lugar donde las cosas se marchitan. Y todo esto ocurre bañado en la sangre del corazón de la noche.

La soledad debe ser reinventada.

––Nuestras soledades tienen alas.
Pero son cosas simples. Más simple
que una manzana, un beso en la mejilla,
el sol ardiente del mediodía. Sólo que estos
tienen garras, son partes de la realidad, tienen una nostalgia
de piñatas quebradas que lloran en sus adentros.
Pero si hacemos un pacto ––en estos versos muy contemporáneos––

y de la simpleza (manzana–beso–sol) de nuestras soledades
pudiéramos sacar algo sobreviviente, luminoso entre
tanta oscurana, seríamos menos solitarios. Comenzaríamos
por un brazo, un brazo que salga de una soledad para acariciar
a la otra, sujetarle la mano invisible, darle una palmada.
Luego unos labios como los del silencio, para que mientras una
soledad acaricia a la otra, la otra pudiera besarla, y sembrar en ella, amor.
Luego un ojo. Sólo un ojo. Pero que pudiera ver a través de la otra soledad,
no ver lo que está detrás de ella, sino adentro de la soledad, donde hay una
soledad aún más sola. Y así, poco a poco, iríamos construyendo casi
una persona llamada soledad, para que en lugar de que seamos dos niños solitarios,
seamos dos niños felices, que reinventaron la soledad acompañándola––

[deOTRO DEMONIO, OTROS HUÉRFANOS, pp.81, 82]

La ternura en Cuerpo enamorado

2012-01-08T12:43:00.000-08:00

Carlos Mendoza

Cuerpo enamorado
Colección de poesía contemporánea
Jaula de papel Nº 01
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
pp.68 diciembre 2010
Juliaca Perú

Walter L. Bedregal Paz

Sé que es la profesión del crítico - esto significa que él ser vive de "pero no siempre para" - redactar resenciones, sobre libros y otros asuntos peores. Por eso, pasados ya doce meses de la publicación que en esta nueva oportunidad me conlleva a darle una revisión. Es grata la sorpresa - una vez más - ya que el libro Cuerpo enamorado, de Carlos Mendoza, como dicen, su primera opera prima trasuntó las espectativas del Grupo Editorial Hijos de la lluvia, quienes lo publicaron a fines de diciembre del 2010 - es decir tuvo primero en su contra "por decirlo de otra manera" un año, pero que significó nada, para lo que logró en su trayectoria, (éxitos en la III Feria Internacional del libro Arequipa 2011- setiembre) y que decir de sus presentaciones en Puno, Cusco y Tacna, el Sur fue su principal objetivo. No quisiera dejar de mencionar que también hubo publicaciones de poesía de sus coterraneos generacionales, que no pasaron de ser meras publicaciones - se quedaron en lo no canónico -, un discurso para el olvido, en relación a lo que debe ser la publicación de valor que puede ser incluido en el "Canon", esas otras publicaciones, para el que redacta esta nota, fueron solo manifestaciones artísticas de valor menos bueno, para los pseudoacontecimientos que tan solo tuvieron lugar por mero cumplimineto del deber y quejumbrosa explotación de capacidades para un entorno , que seguro sigue preguntándose por los impulsos que los conllevaron a seguir esas buenaventuranzas. Luego de leerlos, tuve que basarme en mi gusto de leer poesía, en mi capacidad de discenir entre lo bueno y lo malo.

Este año - ya lo adelantó el autor "con 21 años recién cumplidos, invadirá la capital, con su segunda entrega" -. Pero, a lo que iba, el poeta con Cuerpo enamorado trata de examinar el peculiar sentido de la proyección del hombre metafísico, no social, sobre el quehacer poético y sobre el indeterminado sentimiento del proceso de una poesía puneña post dos mil, tal como ha quedado establecido en los estudios de la escasa crítica, pero crítica a la vez nuestra. El título del libro, de plabras del autor, viene de un poema de Jorge Eduardo Eielson: Miro mi sexo con ternura/ Toco la punta de mi cuerpo enamorado/ Y no soy yo que veo sino el otro... Camilo Fernández Cozman, en un análisis del poema, deja claro, que leer a Eielson, es no solo rendirle un homenje al poeta, que optó por el exilio... Pocas veces un poeta como Eielson ha llegado a reflexionar sobre el cuerpo con tanta hondura. Es como si descendiera a los abismos para emerger con un nuevo rostro al asomar el alba. Manifiesta.

Anotaciones de tu cuerpo

Tu cabello se desnuda al compás del viento,
tu frente de nácar y ébano,
tus ojos que guardan un universo misterioso,
tus labios frutos de un jardín llamado cielo,
tus manos llenas de inocencia,
mujer echa de suspiros,
ataré a tu forma sencilla este poema,
y una mañana cualquiera
descubrirás el porqué
los animales no hablan
pero sí escriben

En su poesía no podemos contemplar el difícil tramo que ha debido recorrer el hombre como poeta, más aún su palabra, hasta darle caza a sus sentidos virtuales, pero sí podemos descifrar los signos que de seguro le ofrecieron una tenaz resistencia, en la creación de sus versos, donde sólo entrevemos una armónica estructura, porque ese duro trabajo de forjar la poesía hace que su existencia final, que el poema quede desdibujado por haber cruzado con docilidad el enigma de la existencia de hombre y poeta.

En un poema podemos encontrar el summun poético – que siempre nos exigía, y de seguro nos seguirá exigiendo de un poema el poeta Percy Zaga -, infinitamente rico y variado; aproximarnos a su estructura privilegiada y, sin embargo cuánto tiempo y espacio hubo de recorrer la palabra, lo cual siempre fue y será mi preocupación, porque imaginar cuantos espacios pudieron haberla no sólo seducido sino intimidarla; y al final cuántas relaciones hubo de dejar hasta verse aliada con los ecos y silencios en la conclusión de su anhelada obra.

Para leer este poema sólo basta tu sonrisa y tu imaginación

I

Niña, tú que acaricias el cielo con una sonrisa
y le das color a mi alma,
tú que sabes el itinerario de la inocencia
el camino de la verdad aprendida
adónde irán los versos de este poema,
escritos bajo tu sombra, con tu recuerdo
niña de bondades/esta noche
quiero amar tu nombre.

II

Quise amar tu nombre
y se me escapó de los labios
el trino silencioso de tu aroma
primavera de ilusión inesperada
los niños te amarán también
como aman el timbre a la hora del recreo,
es tu sencilla forma de mirar el mundo
como un ave en pleno vuelo
o
como pez que se desnuda en el agua.

III

Dulce cristal
tus pupilas incandescentes
llorarías si se perdiera el hombre
que siempre te mira detrás de la ventana
y ligeramente a un lado de la tristeza.

IV

Esta vez escribiré
jugando con la lluvia y tu recuerdo
el matiz denso de tu cariño/yo aún no lo he sentido
pero no pierdo esta inspiración
ni aunque se caiga el cielo,
nunca terminaré este poema
porque nunca dejaré de mirarte.

V

Yo he sentido tus manos
una noche cálida de aplausos y luces
también tus ojos que se clavaban
en la desnudez de los míos
yo he sentido tu aliento muy de cerca
oxigenar mis sueños
y he sentido la ternura de tu ser
jugando conmigo.

VI

En cambio ahora
a veces me miras y creo sentir tu amor
a lo largo de la mañana
en el estío palpitante
una a una caen las horas
y volverás a partir de manera cruel
dejándome con el pecho abierto
y el corazón sangrando versos.

Si tan solo entendieran qué es poesía, los que eventualmente se reúnen para discutir – sería bueno públicamente -, porque resultaría divertido para algunos, para mí observarlos sería esencial, las discusiones sobre poesía, son el eje y la tarea primordial de la crítica, y aquellos que desempeñan esta labor, volviendo a la palabra, discuten mutuamente, pero en pacífica unanimidad. Esta unanimidad reina ante todo el vocabulario: la opinión, el juicio y el gusto son los conceptos básicos. Y para que la cadena de monólogos se convierta en una de diálogos, se juega un poco de ping pong: el uno opina que de todas maneras todo es cuestión del gusto, pero el otro opina que también hay gustos buenos y malos; el siguiente cree que las opiniones siempre son subjetivas, y el otro considera que, si están objetivamente fundadas, también pueden acercarse a la objetividad. De una de las esquinas exigen con signos de exclamación que se tenga valor para expresar la propia opinión, y de la otra de las esquinas contraatacan, exponiendo que más vale describir tan sólo, para dejar el juicio en manos del lector. Sin embargo nadie habla de la poesía en sí misma. De forma consciente o inconsciente se pasa por alto la cuestión de que la crítica es realmente y de lo que debería ser, de cuál es su función y cuál podría tener si realmente quisiera.

Porque a saber verdad, es arduo el oficio del creador: frente a la noche de la escritura, en la entraña puramente inaudible de los signos, traza contenidos y expresiones a su lenguaje; no se sabe cuándo podrá encontrarlos, pero se sabe cuando eso sucederá, brotará de su interior la luz del poema. Al llegar al mundo, el poema ofrece sus sonidos, abre sus ámbitos para expresar los significados de ese mundo interior mucho más inmenso que nuestro propio mundo, y el poeta no sólo construye el poema sino que anteriormente ha debido construir un plano, un lenguaje propio, que le permitirá optar por un nuevo significado ó interpretación de la realidad, de su estancia en este mundo frío.

Siento la música de tu cuerpo en la yema de mis dedos
Xavier Abril

A manera de canción

Hemos sido a estas horas
el motivo perfecto para pensarnos
trasluce tus colores sobre estas hojas
que se tiñen con tu recuerdo
Oh! Mi princesa de castillos encantados
Oh! Mi doncella que aún no he rescatado
Temo la soledad caer como un gran yunque sobre mi cabeza de piedra
Ese sonido en mis imperceptibles oídos
me rompe las ilusiones
Toco tu prenda íntima con mis sueños
tengo el erotismo del fuego
sobre tus cabellos
duermo sobre tus pechos
que me dejan salir como un río a la luz de tus albas
de tus adorados y tiernos ojos negros…

Para escribir este poemario Carlos Mendoza se ha despojado de toda erudición literaria e histórica que fue adquiriendo en el transcurso de su vida, sin ser devoto ni discípulo de nadie, ha dejado de lado también sus conocimientos del arte de olvidar. Es simplemente un poeta que lamenta con acentos casi desgarradores con un lenguaje propio, personal, mostrando ese borbotear que solemos atribuir a los jóvenes poetas, por decir a la poesía joven y que el lector acucioso ojalá encuentre en sus versos.

En pocos versos, Mendoza, describe la naturaleza no sólo del amor materno, sino también le escribe a la mujer: como algo que no tiene parangón en toda la tierra. Entre el dolor de la separación y la certeza del reencuentro con el ser amado se desarrolla parte del texto. Bien dicen que el amor es una de las facetas más importantes, la íntima convicción, contra toda previsión, razonable o no de lo ineludible de un definitivo encuentro.

Luis Hernández, el poeta que continúa encontrando unánime reconocimiento, decía que los actos del poeta, son solitarios, como aquellos del amor y de la muerte, frase de apariencia extraña, pero que encierra una verdad rotunda.

Espero haber cumplido la tarea, por estar en contacto con la literatura, mejor aún con la poesía, y peor aún por tener el compromiso que asumí cuando me propuse iniciar una nueva colección de poesía, que denominé Jaula de papel, la cual publicará a poetas jovenes, tal vez mal llamados "post dos mil". Apenas terminé de ahondar más sobre el libro Cuaderno de ceniza de darwin bedoya, que coincidentemente tuvo el valor de ver la luz a finales del año (30 de diciembre, 2011); por el contrario, en el mejor de los casos, me volveré especialista, porque cuanto más en serio tome esa profesión "de crítico" y los compromisos diurnos o vespertinos, será claro al final de la jornada darme cuanta para quien o quienes escribo. Apasinadamente lo considero una tarea primordial, casi demasiado seria.

Carlos Mendoza

Carlos Mendoza, (Ayaviri, 1990) y complace al Grupo Editorial "Hijos de la lluvia" publicar su primera entrega poética titulada Cuerpo enamorado. En 2005 escribe sus primeros versos. En 2007 inicia su carrera literaria integrando el Taller de literatura La tribu de los espantapájaros dirigida por Darwin Bedoya. Colaborando a la vez en las ediciones de la revista de literatura La rama torcida. Luego de innumerables desafíos y lecturas, reúne sus textos dispersos, sin orden cronológico en Cuerpo enamorado, colección de poesías que es el fruto de haber insistido sin quejas los últimos cinco años en la poesía.

Tras la publicación de este, su primer libro de poemas, luego de una vida aligerada se trasladará al Norte en busca de su voz, que asegura es original, y que la escucharemos en los libros inéditos que tiene en preparación.

______________
Tomado del Blog: http://walterbedregal.blogspot.com

Nuestras publicaciones relevantes...

2012-01-05T19:21:00.000-08:00

Al finalizar el año El Grupo Editorial Hijos de la lluvia presenta su selección de las publicaciones más relevantes como aporte de nuestra literatura nacional - Edición 2011. Agradecemos a nuestros lectores por la confianza depositada a lo largo de estos años. Nuevos y mejores proyectos nos esperan este año 2012.

Cuaderno de ceniza / Darwin Bedoya

Colección de poesía: Demonios interiores Nº 01

Grupo Editorial Hijos de la lluvia

132pp. Diciembre

Lima, 2011

Cuaderno de ceniza tiene en sus páginas la carga de un cántico universal, el de las conmemoraciones eternas. Bedoya no está libre de ese sentir generado al convertir en palabras la atmósfera de enigma que se respira al contemplar las huellas de la ceniza sobre la vida. Si tiembla el vértigo de las cosas en el verso, no hace falta retorcerlo para que cante: es entonces cuando leemos a un autor que, más que estallar la conmemoración para verle el contenido, se encuentra con los trozos ya separados, esparcidos y emprende la reconstrucción desde un asombro original, originario, con serenidad absoluta e implacable despojamiento ante el desconcierto.

Así, la captación de lo inasible se desentiende de la lógica exterior del mundo para abrir el pasadizo de la poesía. Esa lógica que va erigiendo interrogantes como ¿hacia qué extremo quiere oscilar ese péndulo de las tendencias que necesita separarse de sus evidentes cansancios y agotamientos? Bedoya señala las líneas de fuga que observa a su alrededor: un mayor calado simbólico-estético (línea de ahondamiento asumida explícitamente por la poesía actual) y un cierto estremecimiento abstruso, que ya ha producido libros espléndidos en otras latitudes del mundo.

En Cuaderno de ceniza se pretende conservar la mesura adquirida que otorga y requiere este tipo de poesía donde se va levantando el amor de las cosas que quedan cuando entendemos que es lo efímero lo que nos sobrevive. Hay, pues, en este Cuaderno de ceniza, trabajo definido y trascendida a la más seria reflexión. No aventura, quizá cierta experimentación, cierta exploración: la realidad —el destino humano identificado en cada instante— es lo suficientemente rigurosa y perentoria como para que le sea consagrada toda una obra poética, es decir todo un vivir poético a través de los huesos y la ceniza.

Creo que el autor, con una voz cuya sabiduría y dominio del lenguaje nos muestra la profundidad de sus intuiciones, otra vez nos conduce a sentir la intensidad lírica que hace de estos versos la posibilidad de volver a creer en la poesía. Quien tenga dudas del futuro de la nueva poesía de este lado del mundo, que abra este Cuaderno… y conozca la profunda reafirmación de una estética poseedora de revelaciones y cantares que nos hacen palpar los sentimientos, aquellos que nos acompañan y a la vez nos permiten reconocernos, en tanto presumimos que aún estamos con vida.

Walter L. Bedregal Paz

MAYOR INFORMACIÓN

http://www.hijosdelalluvia.com/web/
http://darwinbedoya.blogspot.com/

http://hijoslluvia.blogspot.com/
http://walterbedregal.blogspot.com/
http://laramatorcida.blogspot.com/

&&&&&&&&&&&&&

Demonio aborigen
Rudy Frisancho
Colección: Letras de la poesía latinoamericana Nº 6
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
54 Pp. 2010
Lima, Perú

Rudy Augusto Frisancho Gallegos

Rudy Augusto Frisancho Gallegos (Juliaca, 1962) Licenciado en Ciencias de la Educación por la Universidad Andina Néstor Cáceres Velásquez de Juliaca. Se le conoce como el hijo del último eclipse anular del sol. Es autor de los libros de poesía: Espejos de la vida (1982); El lápiz alado (1982); Quiméricos proyectos (1989); Poemas silvestres (1994); Valle interior (1997), Crisálida (2004); tiene inéditos los libros de poesía: Fogatas bajo la sombra, Última fase, Aves de granito, Abre almas, El Tutatutero, Reloj; como en narrativa el libro de cuentos Padre e hijo, que fue finalista en el Concurso Regional de Cuento Premio Rogelio Ecler, Puno - 1994.

Notamos en su trabajo con la poesía la afluente necesidad de asumir la palabra entendida en metáfora, con su típica fórmula Totus pro part, metamorfoseada en materia.
Fue invitado especial por el Proyecto Águila al II Encuentro Internacional de Aborígenes Americanos Paz, Cultura y Dignidad para las naciones Nativas de América, Barcelona – España, Octubre de 1998.

&&&&&&&&&&&&&

Sol de ánimas
Patricia Chura Gonzáles
Serie: Poesía contemporánea jaula de papel Nº 2
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
68 Pp. 2010
Lima, Perú

Patricia Chura Gonzáles

Patricia Chura Gonzáles. (Juliaca, 1975). Es autora de las plaquettes de poesía El silencio que llega (2000), Mañana, la vida (2002) y Ave abstracta (2010). Ha obtenido el Segundo y Tercer Lugar en los Juegos Florales de la UGEL San Román, 2006 y 2007, respectivamente. Publica artículos y comentarios en Revista de Pedagogía y de Literatura. Adora los viajes sin fin y mientras relee a los clásicos, tanto en prosa como en verso.

Tiene en preparación dos nuevos poemarios y un libro de cuentos breves. Colabora con la Revista de Literatura La Rama Torcida. Fue integrante del Taller de creación Literaria La Tribu de los Espantapájaros, dirigida por Darwin Bedoya.

&&&&&&&&&&&&&&&

Contra todo silencio
Percy Zaga
Colección:Letras de la poesía latinoamericana Nº 4
64. Pp.
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
Lima, 2010.
Perú

Percy Zaga

Percy Zaga, (Puno, 1945). Integrante de la Promoción intelectual Carlos Oquendo de Amat, fundó el Grupo de Arte Utaraya y el Grupo Qlisgen, también el Centro Federado de Periodistas y el Colegio de Periodistas. Dirigió Don Pepe y Cancionero del Folklore Puneño. Participó en la edición de la revista de literatura Sur intenso. Publica un boletín mensual de Poesía puneña: Oquendo.

Es autor de los libros de poesía: A Mayte (1968); Mi País (1971); Poemas (1988); Cinematógrafo de lienzo y bambú (1992); Mi ciego, mi gallo y tú (2003), una plaquette con prólogo y edición de Omar Aramayo. Además publicó en periodismo escolar: Diez ensayos de material dialéctico para la escuela rural; Antología de poesía para primer grado; Canciones escolares.

&&&&&&&&&&&&

Danzante sin muletas
Luis Alberto Incacutipa Ortega

Colección de poesía pajaros de cuero gris
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
Numero de la Serie: 02

1ra. Edicion

Dimensiones:

14 cm. x 21 cm.
Pp.20
Setiembre, 2011

Luis Alberto Incacutipa Ortega

Luis Alberto Incacutipa Ortega, (Puno, 1982). Estudió en la Facultad de Educación de la Universidad Nacional del Altiplano, Puno. Obtuvo el Segundo Premio en la versión IX de los Juegos Florales de la UNA (Puno, 2006). Colaboró en el Boletín Gatos y Garabatos, con distintos poemas y cuentos. Además publicó textos en el Boletín Cascada de fuego.
Actualmente es Co-Director y colaborador del Boletín In-humanidades (Cascada de fuego), donde publica distintos textos.

&&&&&&&&&&&&&

Sudario 2981

Osman Alzawihiri

Colección de poesía pajaros de cuero gris
Grupo Editorial Hijos de la lluvia

Numero de la Serie: 04

1ra. Edicion

Dimensiones:

14 cm. x 21 cm.
Pp. 20
Setiembre, 2011

Osman Alzawihiri

Osman Alzawihiri, (Puno 1981). Publicó los plaquetes de poesía: Chuspa del café, al alimón con Isaías Sanca (2009); Arrecife (2009). Tiene en su haber el Premio Nacional Horacio en el género de poesía 2010. Es Director del boletín literario Hado tártaro.
Está concluyendo los poemarios Herbajes de incienso y Caliz de invierno.

&&&&&&&&&&&&&

Desde el silencio
HOMENAJE A
Vicente Benavente
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
pp.102, setiembre
Lima, Perú
2011

Fermín Vicente Benavente Calla (Juliaca , 1926 - 2008)

Fermín Vicente Benavente Calla, (Juliaca , 1926 - 2008). Sus estudios de Educación Primaria los realiza en el Colegio Franciscano San Román – Juliaca, su Educación Secundaria en el Colegio Nacional San Carlos de Puno, posteriormente se traslada a la ciudad de Lima para continuar sus estudios en el Colegio Nacional de Nuestra Señora de Guadalupe.

En 1945 le otorgan el Título de Preceptor Normalista Rural, por la Escuela Normal Rural José Domingo Choquehuanca de Pucará. Obtiene el Título de Normalista N° 07518-G del Instituto de Perfeccionamiento Magisterial. En 1966, opta el Título de Periodista Profesional, otorgado por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos – Lima. En 1961 contrae nupcias con doña Angélica Llerena.

Publicó los libros de poesía: Julia. (Poemas de 7 estancias) Tip. Molleapaza, Juliaca. Edición agotada,1954. 1962, Vientos de amor. Edit. Garcilaso, Cusco. Edición agotada,1954. Cinco poemas para mañana (Mensaje cholo). Edit. Garcilaso, Cusco. Edición agotada, 1965. Mural de latidos (Como una lágrima para todas las horas). Tip. El triunfo, Juliaca. Edición agotada, 1974. Cantos encendidos (Pregón calcetero). Edit. Don Jaque, Cusco. Edición agotada, 1976. Raíces del viento (Antología poética). Edit. Cielo y tierra, Juliaca, 1997. Dejo inéditos: El aire desbordado (Mensajes al viento); Imagen del alba (Poemas); Páginas del agua (Poemas); Canto a las horas de noviembre (poemas); Golondrina ensortijada (Poemas); Memorial del hambre (Poemas); Machu Aycha (Poemas).

&&&&&&&&&&&&

Espíritu del alba
Simón Rodríguez
Colección:
Letras de la poesía latinoamericana Nº 4
64. Pp.
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
Lima, 2010.
Perú

Simón Rodríguez Cruz

Simón Rodríguez Cruz, (Puno, 1969). Ha publicado el poemario Desatando penas (Cusco, 1992). Ganador del Premio Regional de Poesía César Vallejo (Puno, 1992), Primer Premio en los Juegos Florales UNA (Puno, 1993), Primer Premio en los Juegos Florales de la Facultad de Ciencias Jurídicas de la UNA, (Puno,1997), Primer Premio del Concurso Literario Nacional Canto al Lago (Puno, 1998). Ganador de los Juegos Florales Magisteriales Región Puno (2004) y Juegos Florales de la Facultad de Educación UNA (Puno, 2005).

&&&&&&&&&&&&&

HIJOS DE PUTA
15 poetas latinoamericanos
Darwin Bedoya
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
ISBN: 978-612-46080-0-1
pp.378, setiembre 2011
Perú

Darwin Bedoya

Darwin Bedoya (Moquegua, 1974). Poeta y narrador. Ha publicado los libros de poesía Jardines del silencio (1998), Yarume, primera edad del silencio (2004), Oscura ceremonia (2010), Mi padre ojos de caballo (2010), Leve ceniza (2010), Terminal terrestre (2011). En narrativa ha escrito los libros de cuento Aunque parezca mentira (2008) y, Es que hacías tanta falta (2009). Como compilador publicó las muestras de poesía Cifra poética (1998), Oquendo, boletín de poesía puneña. Ha sido miembro del consejo editorial de la revista de literatura Pez de oro, editor de la revista de literatura La rama torcida, colaborador del boletín de letras y memoria El Katari, editor de la revista de poesía El aguafiestas y, editor del boletín de letras Présago. Tiene en preparación el libro de artículos y ensayos literarios Perpetuum mobile: apuntes sobre 15 artefactos líricos, texto que conforma el quinto número de la colección Letras de la poesía latinoamericana. Además, tiene en prensa su libro de poesía Cuaderno de ceniza y el libro de microcuentos Electra machina, la mayoría publicados con el Grupo Editorial Hijos de la lluvia y LagOculto Editores.

Obtuvo varios reconocimiento literarios nacionales e internacionales en los géneros de poesía y cuento.

Actualmente dirige el Taller de creación literaria La Tribu de los Espantapájaros y, es docente de literatura invitado en el colegio Andean Light, Perú.

&&&&&&&&&&&&&&

Victor Villegas
Relámpagos del agua
Colección Letras de la poesía latinoamericana

Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
64 pp. mayo 2011
Juliaca - Perú.

Victor Villegas Arias

Victor Villegas Arias. (Ilave, Puno). Estudió Sociología en la Universidad Nacional del Altiplano de Puno. Profesor de Lengua y Literatura. Ha publicado el poemario JATHA. Carita de arcilla (la niña del mar y el sol), 1991. Co-dirigió la Revista de Literatura y Cultura Pez de Oro y, actualmente dirige el Boletín de Letras y Memoria El Katari.

&&&&&&&&&&&&&&&

Cristo Blanco Señor de Huayna Roque
Jorge E. Benavente Llerena
Publicación Especial
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
pp. 48, mayo 2011

Juliaca - Perú

Jorge E. Benavente Lllerena

El Grupo Editorial "Hijos de la lluvia" con gran satisfacción publicó para los días de fe católica, - 03 mayo - en la cual se festejan las tradicionales "Fiestas de las cruces" en el altiplano nuestro, un libro de historia fundamental. Luego de ardua investigación el Prof. Jorge E. Benavente Llerena (hijo del otrora poeta juliaqueño Vicente Benavente Calla y de doña Angélica Llerena), nos presentó el libro Cristo Blanco Señor de Huayna Roque, que fue en su totalidad auspiciado por el nuevo mecenas de la Cultura juliaqueña, el señor Edgar Sullca Huaquisto, esposa e hijos, Alferado 2011 del Cristo Blanco Señor de Huayna Roque. En el libro podrán encontrar la verdadera historia de la construcción de la que fue la 3ra. efigie construida de nuestro redentor (luego del Cristo de Corcobado en Brasil y del Cristo Blanco de la ciudad imperial del Cusco), un libro, en la que se recrea junto a diversas fotografías su edificación hace 24 años, textos de importantísimos y destacados hombres de letras.

&&&&&&&&&&&&&

Flores cautivas
Víctor Hugo Figueroa Castilla
Narrativa breve Presagio Nº 07
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
148 pp. abril 2011
Lima, Perú.

Víctor Hugo Figueroa Castilla

Víctor Hugo Figueroa Castilla, (Ica – 1955). Nacido en Chincha, retorno a ella a los 18 años, y es allí, en época universitaria que se apasiona, primero por la poesía, llegando a publicar: Poemas y Mensajes para el Corazón; Poemas y Mensajes de Ayer, Hoy, Mañana; Entre Cuentos y Poemas ; producciones que contribuyen a hacerlo conocido en el medio local. Desde el año 2000 se interesa por la problemática del ser humano, descifrándolo en su narrativa que aflora con conocimiento impecable del tema.

Por el lado teórico: Víctor Hugo Figueroa Castilla, culminó estudios de Centro de Instrucción de la Policía de Investigaciones del Perú (1974 -1977). Licenciado en Educación – Facultad de educación y Humanidades. Gestión Educativa, Universidad Alas Peruanas – Arequipa (2003 – 2005). Operador en Microcomputadores – Instituto Superior Tecnológico “Félix de la Rosa ”-Moyobamba (l998). XXVII - PIACIP – Instituto de Altos Estudios Policiales – INAEP. (2008). Diplomado en Administración – ESAN –LIMA.- 2008. Diplomado en Gobernabilidad - Universidad San Martín de Porres – Lima. (2008). Diplomado en Proyectos de Inversión Pública - Universidad Ricardo Palma –Lima. (2008). IX Curso Superior de Comando y Asesoramiento Policial - Escuela Superior de Policía – Post Grado. (1995). Primer Curso de Contrasubversión – DOES- PNP. (1989). Diplomado de Gerencia – Desarrollado - Universidad San Agustín de Arequipa. (2003). “Curso de Cuento y Narrativa. - Grupo Literario Ojos del Minotauro, Asociación Cultural Alianza Francesa – Arequipa. (2001). “Curso de Modernización de la Gestión Administrativa para el Siglo XXI”, Universidad Nacional de San Agustín – Arequipa. (2003). Jefe de la División de Policía de Camaná - Arequipa. (2004).

Asimismo ha desempeñado cátedra en la Escuela Técnica Superior de Puente Piedra-Lima, Arequipa y Puno.

Con Flores cautivas, serie narrativa breve Presagio, el autor quizá como muchos de los cuentos que publican los narradores, son versiones con una estructura acumulativa.

&&&&&&&&&&&&&&

Asesinas
Javier Núñez
Narrativa Breve "Presagio" Nº 06
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
64 pp. Diciembre 2010
Lima, Perú

Javier Núñez

Javier Núñez. En el 2004 publicó sus primeros cuentos y dirigió el boletín literario Letrajoven, junto a Franklin Ramos y Alexander Ligue. En el 2005, al alimón con Franklin Ramos, publicó Espejos de bronce. Entre 2006 y 2007 codirigió el boletín de literatura Gatos y garabatos, junto a Edyson A. Quispe. En el 2008, con el cuento Clara Luz, fue finalista en el V Premio Regional de Cultura, auspiciado por I.N.C. de Cusco. En el 2009 publicó Salomé y otros cuentos. Con el cuento El profesor Arias, fue Segunda Mención Honrosa en el Premio Nacional “Víctor Humareda Gallegos, 2009”. En la Serie de narrativa breve Presagio publicó, Asesinas (2010). En el 2011 gana el Premio Nacional de Novela “Ciudad Incontrastable-2011”, con Virgenes y herejes. Sus cuentos pueden leerse en importantes antologías y estudios literarios preparados por José Luis Velásquez, Percy Zaga y Walter L. Bedregal Paz.

Estudió Lingüística Aplicada (UNSA-Arequipa). Sus líneas de investigación son: Análisis del discurso, Pragmática y Teoría literaria. Actualmente estudia Ciencias Contables (UNA-Puno).

&&&&&&&&&&&&&&&&&

Carlos Mendoza
Cuerpo enamorado
Colección de poesía contemporánea
Jaula de papel Nº 01
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
pp.68 diciembre 2010
Juliaca Perú

Carlos Mendoza

Carlos Mendoza, (Ayaviri, 1990). Complace al Grupo Editorial "Hijos de la lluvia" publicar su primera entrega poética titulada Cuerpo enamorado. En 2005 escribe sus primeros versos. En 2007 inicia su carrera literaria integrando el Taller de literatura La tribu de los espantapájaros dirigida por Darwin Bedoya. Colaborando a la vez en las ediciones de la revista de literatura La rama torcida. Luego de innumerables desafíos y lecturas, reúne sus textos dispersos, sin orden cronológico en Cuerpo enamorado, colección de poesías que es el fruto de haber insistido sin quejas los últimos cinco años en la poesía.

FELIZ AÑO 2012...

2012-01-01T15:26:00.000-08:00

Es grato dirigirnos a Uds., para expresarles a nombre de la Gerencia del Grupo Editorial Hijos de la lluvia, sus integrantes, los editores Eulogio Ramos, Darwin Bedoya y Walter Bedregal Paz, el responsable del cuidado de portadas e interiores David C. Colquehuanca Añamuro, la encargada de la digitación y cuidados de edición; nuestros cordiales saludos de gratitud y que este año 2012 sea para el desarrollo espiritual de nuestra país sólo lo que los hombres de bien aspiran: progreso.

A Ud. y a los suyos un abrazo interminable de gratitud y cariño, para persistir, tercos, ilusionados, con los pies sobre esta tierra de sombras y resplandores, juntar manos, sonrisas, corazones, iras y talentos, y aprendiendo del pueblo y sus luchas y su magia y su fortaleza; construimos el nuevo rostro literario sur peruano desde este altiplano nuestro, solidario, justo, siempre con la voluntad para emprender la tarea encomendada.

Con respeto universal por la poesía, deseamos compartir los versos del maestro, Mario Benedetti:

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Aprovechamos la oportunidad para expresarle las mayores consideraciones de estima personal.

Atentamente.

Gladys Hinojosa Aguirre

Gerente

Grupo Editorial Hijos de la lluvia

PUEDEN VISITARNOS EN:

http://www.hijosdelalluvia.com/web/
http://darwinbedoya.blogspot.com/

http://hijoslluvia.blogspot.com/
http://walterbedregal.blogspot.com/
http://laramatorcida.blogspot.com/

Pero en el mundo hay otras celebraciones del Año Nuevo y en otras fechas, según las distintas culturas. Desde nuestro Blog queremos felicitar, aunque sea por adelantado (en algún caso con cierto atraso) pero con el corazón, el Año Nuevo a cuantos seres humanos habitan en nuestro pequeño planeta Tierra:

Parte de la Iglesia Ortodoxa mantiene el calendario juliano y celebra el Año Nuevo el 14 de Enero.

El Año Nuevo Chino (en chino: 春節, 春节, Chūnjíe; 農曆新年, 农历新年, Nónglì Xīnnián) está basado en el calendario lunar utilizado tradicionalmente en China. Según el calendario chino, la celebración de un nuevo año cae en general, a la segunda luna nueva después del solsticio de invierno boreal (21 de diciembre). Debido a su carácter lunar, el Año Nuevo Chino no puede ser convertido a una fecha exacta del calendario gregoriano y en realidad, puede ocurrir entre el 21 de enero o el 21 de febrero.

El Año Nuevo Vietnamita, el Têt, se celebra junto al Año Nuevo Chino.

El Año Nuevo Musulmán se celebra el 1 de muharram, aproximadamente fines de Enero e inicios de Febrero.

Losar, celebración del Año Nuevo tibetano, celebrado entre Enero y Marzo.

Nouruz, celebración del Año Nuevo Iraní, celebrado para el equinoccio primaveral (21 de marzo, aprox.).

Naw-Rúz, celebración de la Fe bahá'í, celebrado en el equinoccio primaveral (21 de Marzo).

Ugadi, celebración del Año Nuevo Telugu, entre Marzo y Abril.

En Tailandia, Camboya, Birmania y Bengala, se celebra entre el 13 y 15 de Abril.

We Tripantu, celebración del Año Nuevo Mapuche, el 24 de junio.

Cápac Raymi, celebración del Año Nuevo Inca, el 22 de Diciembre.

El Año Nuevo Aymara, es celebrado cada 21 de Junio como la época del solsticio con la llegada del invierno.

Rosh Hashanah, celebración del Año Nuevo Judío, celebrado generalmente en Septiembre.

Enkutatash, celebración del Año Nuevo Etíope, el 11 de Septiembre.

El Año Nuevo Hindú es celebrado dos días antes del festival de Diwali, a mediados de Noviembre.

_________________
(*) Compartimos algunos mensajes con el Grupo Neva

Ra(o)stros literarios del 2011 en el sur peruano

2011-12-30T20:30:00.000-08:00

Ra(o)stros literarios

del 2011 en el sur peruano

Walter L. Bedregal Paz

Luego de los acontecimientos literarios del año 2010, el Premio Nobel otorgado a Mario Vargas Llosa, en el mes de octubre, tras largos años de injusta postergación. Coincidió este galardón con el lanzamiento de la novela El sueño del celta (Alfaguara), el relato de la vida del irlandés Roger Casement (1864-1916), que sin ser de las mejores obras de MVLL se convirtió en el libro más importante del 2010. Los resultados de la XIV Bienal de Poesía y II Bienal de Novela «Premio Copé Internacional 2009 que dieron como ganador al poeta puneño, juleño de raíces aymaras, Boris Espezúa Salmón, quien se adjudicara como el ganador indiscutible de la XIV Bienal de Poesía con el poemario: Gamaliel y el oráculo del agua.

No constituye ningún secreto que en los últimos años aquellos libros en los que ciertos críticos literarios publican sus recensiones, alcanzaron unas ediciones mucho más altas que la mayoría de las obras literarias de los autores criticados en aquellos.

También aquellos que no tienen ganas o no disponen del tiempo suficiente para leer, quieren tener algún juicio sobre tales obras, y la crítica acude solícita a cumplir tales deseos.

Esto ya dice todo acerca de la esencia de la crítica: la crítica ha de existir sencillamente, al igual que todo lo demás, lo cual no ha de ser necesariamente así. El hecho de que en la actualidad hayan surgido en este país quienes proclaman en voz alta qué cosas no han de ser, a pesar de que pretenden ser imprescindibles, ya constituye un álito de esperanza. Recomendamos a tales personas que echen una ojeada, por breve que sea, a los grandes críticos. Aunque sólo sea para espantarlos, para dar vida a un impulso revolucionario. Porque el gran crítico no es imprescindible, peor aún cuando no tiene en sus manos, el último libro presentado en este año que nos deja, entonces hay que seguir todavía investigando; y que no suceda lo que encontré en una presentación hace poco en nuestra ciudad capital, cuando - el mismo día- presentábamos la muestra de poesía latinoamericana Hijos de puta..., la antología - dicese - muestra poética Rito Verbal (Poesía peruana del 2000 - 2010), realizada por el poeta Raúl Heraud, donde él mismo se antologa, sólo una pregunta sencilla, aparte de la que me reservo como investigador, ¿porqué no se ha tenido en cuenta a ningún poeta puneño o libro publicado de esta parte sur peruana? o es que el antologador- compilador, etc, etc, no sintio una cierta inclinación por lo mejor de la poesía peruana?, y para detallar un frase que encerraría todo lo que se pudiera preguntar posteriormente sin respuestas, - hablaré de este altiplano nuestro, por si no lo sabía - Puno es tierra de artista y poetas, o es que dentro de este género, se limitó - el compilador - a los poemas "exquisitos" o "estéticos? Hay muchas lecturas al respecto. Una para empezar... seguro coincidiran que se guiaron sencillamente por el valor comercial del objeto a comentar, lo cual podría dar verosimilitud a sus ambiciones pedagógicas, pero no literarias. Pero sigamos con lo nuestro.

Vale la pena entonces recordar aquellos sucesos, pero merece mencionarse que este año 2011, nos dejó gratos acontecimientos para la Región Sur de nuestro país, por ejemplo la participación importante del Grupo Editorial Hijos de la lluvia, en la III Feria Internacional del libro – Arequipa 2011, en la cual la Región invitada fue Puno, a la cual asistieron con publicaciones recientes y con lo mejor de sus cultores, entre narradores, poetas, historiadores y críticos literarios, sabedores de su tradición literaria y que lo demás son meras teorías y poses, porque la literatura se hace palabra por palabra y libro por libro. Por ejemplo continuando con las publicaciones del Grupo Editorial Hijos de la lluvia, en la Serie letras de la poesía latinoamericana presentamos el libro Relámpagos del agua de Victor Villegas, segundo libro del poeta, un mural poético del pensamiento andino, a decir del poeta Luis Pacho; luego Espíritu del alba de Simón Rodríguez, una especie de antología o selección de poesía publicada e inédita, donde el poeta muestra el poema como mecanismo lingüístico de voluntad estética; Contra todo silencio de Percy Zaga, quien acostumbrado a darnos señales, nos va poniendo las cosas cada vez más claras cuando llegamos al punto de que no hay que hablar de poetas sino de poesía. Inaugurando una nueva colección de poesía joven, la Serie de poesía jaula de papel, la inicia Carlos Mendoza con su ópera prima Cuerpo enamorado; en la Serie de narrativa breve Presagio, Asesinas de Javier Núñez, tercera entrega del narrador, en la cual, su libro explora las partes más oscuras del ser humano. El amor, los celos, el crimen y el sexo son los tópicos más recurrentes; y Flores cautivas de Víctor Hugo Figueroa Castilla, en el libro fulge la escritura, la realidad, el ande, la ciudad y el aprendizaje se mezclan, dejándonos la sensación de haber asistido al mejor de los encuentros: la nostalgia escrita.

Mención aparte merece la aparición de la muestra de poesía latinoamericana Hijos de puta (15 poetas latinoamericanos) de Darwin Bedoya, presentada y recibida con la expectativa esperada, Héctor Hernández Montecinos al respecto anota: …No estamos para antologías y este trabajo justamente lo que viene a confirmar es esa fractura. Hijos de puta: 15 poetas latinoamericanos es una comunidad, y este concepto convierte a este libro en un libro por-venir.

En esa fecha de setiembre, y en ese marco literario, el poeta Efraín Miranda Luján fue homenajeado, pero lamentablemente por su estado de salud no pudo asistir; también se le rindió un Homenaje póstumo, al poeta Vicente Benavente Calla (1926 – 2008) con la presentación de un libro elaborado por su familia Desde el silencio (antología personal).

Sin embargo, gratas noticias alegraron el ambiente cultural puneño: Darwin Bedoya (Moquegua), consiguió un importante galardón en el XX Concurso Nacional de Educación Horacio 2011, con el primer puesto en la categoría de cuento, con su libro Bosque de luciérnagas; el Premio, instituido por la Derrama Magisterial en homenaje al líder sindical y poeta Horacio Zevallos Gámez, y dirigido a maestros del sector público. El concurso se convoca anualmente en las categorías de poesía, cuento, novela corta, ensayo pedagógico, pintura, etc. Darwin Bedoya no es el primer escritor puneño en ganar un Horacio, antes que él lo hicieron los poetas Walter Paz Quispe Santos y Luis Pacho. Asimismo este año los profesores Agustín Quispe Paco y Manuel Herencia Villasante, ambos de Puno, ocuparon el primer y segundo lugar respectivamente, en el género de poesía.

También, la noticia de los resultados del concurso del Premio Nacional de Novela Ciudad Incontrastable, Huancayo, organizado por Bisagra Editores y con el auspicio de la Municipalidad de Huancayo, donde Javier Núñez, obtiene el Primer lugar con su novela Vírgenes y herejes.

Entre las “nuevas voces” de la narrativa habría que destacar a la cusqueña Gabriela Caballero Delgado, (actualmente radica en Tacna), con su libro de cuentos Santiago (Cuadernos del Sur editores); los cuentos de los arequipeños Jorge Monteza Sombras en el agua y El hombre de a cero del joven narrador Juan Carlos Nalvarte Lozada, (Cascahuesos editores), los consolidan como las importantes voces narrativas sur peruanas, al lado del inagotable narrador tacneño Juan Torres Garate, con su libro de cuentos Operación Cóndor, (Cuadernos del Sur editores). Además, los premios literarios permitieron descubrir a narradores como el puneño Javier Núñez.

No se puede dejar de mencionar la espera de los libros de narrativa Miss Lake de Walter L. Bedregal Paz; Electra machina y ––acaba de advertir para marzo–– Ya va siendo hora de que Darwin Bedoya, presente los libros anunciados con anticipación, pero que todavía no ven la luz por temas de impresión tipográfica.

No hemos optado por hacer una encuesta desde esta parte sur peruana, porque creemos y coincidimos con las palabras de Mario Vargas Llosa, cuando piensa que las encuestas literarias son equivocadas. El Comercio publicó (24/06/07), posiblemente una de las mejores entrevistas, que se le realizó al Nobel escritor peruano Mario Vargas Llosa en nuestro país. De las tres preguntas, destacamos la respuesta en la que Vargas Llosa habla de las llamadas "encuestas literarias", tan promocionadas por algunos y que a algunos pocos blogs les gusta usar. Esas encuestas están bien para futbolistas, ha dicho. Nosotros, a continuación, al margen de las encuestas y consultas con crìticos especializados, enumeramos los títulos y autores del sur peruano que, a nuestro gusto de lector, nos movieron; esta es la lista y el orden:

LOS TOPS DE LA LITERATURA SUR PERUANA 2011

LOS POEMARIOS:

1° Espíritu del alba / Grupo Editorial HIJOS DE LA LLUVIA (Simón Rodríguez Cruz) Puno

2° Vida breve / Cascahuesos editores (Lolo Palza Valdivia) Arequipa

3° No me digas que no sé atrapar el viento / Arteidea Editores (Gloria Mendoza Borda - Luisa Aguilar Sánchez) Arequipa

4° Relámpagos del agua / Grupo Editorial HIJOS DE LA LLUVIA (Victor Villegas Arias) Puno

5° ¿Dónde están los bárbaros? / Cuadernos del Sur editores (Mario Carazas Conde) Tacna

6° Sudario 2981 / Grupo Editorial HIJOS DE LA LLUVIA (Osman Alzawihiri) Puno

LOS LIBROS DE CUENTO:

1° Santiago / Cuadernos del Sur editores (Gabriela Caballero) Tacna

2° Bosque de luciérnagas / Ediciones de la Derrama Magisterial (Darwin Bedoya) Puno

3° Asesinas / Grupo Editorial HIJOS DE LA LLUVIA (Javier Núñez) Puno

4° Sombras en el agua / Cascahuesos editores (Jorge Monteza) Arequipa

5° El hombre de a cero / Cascahuesos editores ( Juan Carlos Nalvarte Lozada) Arequipa

6° Operación Cóndor / Cuadernos del Sur editores (Juan Torres Garate) Tacna

LA NOVELA

Vírgenes y herejes / Bisagra editores - Huancayo (Javier Núñez) Puno

LAS ANTOLOGÍAS:

1° Hijos de puta, 15 poetas latinoamericanos / Grupo Editorial HIJOS DE LA LLUVIA (Darwin Bedoya) Puno

2° Obra poética completa. Edgar Guzmán / Cascahuesos editores. Arequipa

3° Desde el silencio (Homenaje al poeta Vicente Benavente Calla - Antología personal) / Grupo Editorial HIJOS DE LA LLUVIA. Puno

LA REVISTA

Siete culebras, revista andina de cultura / (Dirige: Mario Guevara Paredes) Cusco. Merece una celebración y felicitación, ya que su Director, desde hace 20 años continua cumpliendo un sueño. Esperamos muchos números más de esta revista de literatura, que seguro estoy serán de colección.

CUADERNO DE CENIZA, este 30 de diciembre

2011-12-27T18:18:00.000-08:00

PRESENTACIÓN DEL LIBRO

Cuaderno de ceniza

DÍA: 30 de diciembre de 2011

LUGAR: Café Pub “Las bragas de Marilia”

Jr. Tarapaca Nº 212 (Continuación de la Av. Tacna)

Juliaca - Perú

HORA: 7: 30 pm.

Presentación:

Walter L. Bedregal Paz

Coordinador y Director de la Colección

de poesía: Demonios interiores Nº 01

Comentarios:

Eulogio Ramos

Editor

Lectura de poesía a cargo del autor

____________________

Cuaderno de ceniza / Darwin Bedoya

Colección de poesía: Demonios interiores Nº 01

Grupo Editorial Hijos de la lluvia

132pp. Diciembre

Lima, 2011

S/. 35.00

Walter L. Bedregal Paz

PRÓXIMAMENTE, cerramos el año con:

2011-12-26T16:50:00.000-08:00

Cuaderno de ceniza
Darwin Bedoya
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
pp. 106, diciembre
Lima, Perú
2011

El Grupo Editorial Hijos de la lluvia, cierra el año con dos libros que están en prensa, uno de ellos es del destacado poeta, narrador y crítico literario Darwin Bedoya.

Una primera lectura de: HIJOS DE PUTA (15 poetas latinoamericanos)

2011-12-14T16:41:00.000-08:00

HIJOS DE PUTA
15 poetas latinoamericanos
Darwin Bedoya
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
ISBN: 978-612-46080-0-1
pp.378, setiembre, 2011
Lima, Perú

http://www.hijosdelalluvia.com

La escritura límite

Endiosada y endemoniada, traslúcida y sombría, la poesía ha existido desde siempre como una luz indefinida e interminable. Bendita y diabólica, la poesía se ha esparcido por el mundo a través de todas las sensibilidades, casi como un mal necesario, incurable; un remedio único. Luego de sus hitos que la han hecho importante e imperecedera, la poesía latinoamericana no sabe de ocasos, sobre todo desde el modernismo y las vanguardias, pasando por la audacia de la poesía del compromiso, atravesando por los ritmos de la poesía del cántico y del diálogo. Pasando por la propuesta de la antipoesía, regodeándose con la poesía comunicante y la coloquial. Embanderándose con la poesía de la revolución, aferrándose a la poesía del testimonio y la trascendencia. Siguiendo con el irrealismo poético, rebobinando con la neovanguardia, entreverándose con los regodeos de la poesía barroca, la neobarroca y la neobarrosa; en realidad una poesía profusa ardiendo en los candiles del mundo y sobre los cráneos de la noche.

____________________

Parte del Prólogo del libro: HIJOS DE PUTA (15 poetas latinoamericanos). Walter L. Bedregal Paz. Juliaca, Perú.

Re – verso:

La disolución de los géneros

(Altas tensiones del delirio)

El poeta es un hijo de puta. Un demonio con alas de ángel. Una criatura celeste que ama y goza con el pecado. Es un hijo de puta porque miente, inventa y cree. Un bendito. Un maldito. Sólo eso puede llegar a ser un poeta. Porque siente y llora termina siendo un hijo de puta. Porque no precisa de suerte llega a ser un hijo de puta. Es un hijo de puta porque no le debe a ningún dios ni a ningún mortal favor alguno. Porque le tienen envidia es un hijo de puta*. El poeta es un hijo de puta al que arrojan de la vida igual que al que arrojan de la muerte. Por eso los poetas van y vienen del infierno. Porque hoy están aquí y, mañana tal vez no. El poeta es un hijo de puta que entra a la poesía muerto y solamente puede salir loco. El poeta es un hijo de puta porque es un aguafiestas incorregible. Es un hijo de puta porque, después de las demoliciones y todo esto que tiene que ver con la vida y la escritura, él es el único que puede hablar o callarse con la poesía, su madre.

Este es el concierto de fragmentaciones del yo. Multiplicidades del sujeto. Discursividades híbridas. Destrucciones, ruinas y aboliciones del tiempo, discursos bajo el desorden de un divino delirio, parafernalias estéticas: aquí está haciendo su bullicio el puterío más reciente de la novísima poesía latinoamericana. Esta muestra poética —hay que repetirlo una vez más— es la confirmación definitiva de que existe, en esta región del mundo, una nueva poesía y desde hace rato. Estas son voces que desarrollan un nuevo orden de estéticas y propuestas. Los hijos de puta que integran este libro no son tan jóvenes que digamos —no son mayores de 40 años, edad suficiente en la que el hombre puede y le cabría la posibilidad de ser poeta—. La edad de estos 15 es decisiva para poder consolidar un trabajo sólido. Han sido incluidos en la muestra porque todos han publicado más de un libro. Sus voces exploran un registro fracturador de los preceptos casi establecidos dentro de los discursos de la ya reconocida lírica latinoamericana.

_________________________

(*) BEDREGAL PAZ, Walter Luis: Inventario de huesos, Grupo Editorial Hijos de la lluvia, Perú, 2010. El fragmento del cual hemos tomado el título para esta muestra corresponde al ensayo Las palabras impuras en la poesía de Carlos Oquendo de Amat.

Parte de la selección y notas del libro: HIJOS DE PUTA (15 poetas latinoamericanos). Darwin Bedoya. Juliaca, Perú.

La poesía del resentimiento

La poesía actual en lengua española participa de múltiples discursos que encarnan, en lo posible, la velocidad de los procesos tecnológicos, al mismo tiempo que solventan una crisis de la identidad, pero esta poesía no contiene una estética definitiva, los esfuerzos por lograr una cierta uniformidad en el estilo o en los procedimientos se superponen, generando una mixtura de tendencias donde lo coloquial y lo conceptual, lo vanguardista y lo popular encuentran siempre cabida en el poema, por más que se discuta teóricamente la pertinencia de la experimentación y el riesgo o la recuperación de formas clásicas y algunos elementos de la cultura popular.

____________________

Parte del Epílogo del libro: HIJOS DE PUTA (15 poetas latinoamericanos). Mario Bojórquez. Puebla, México.

No estamos en tiempos para antologías. Ni recopilaciones ni menos florilegios líricos. Vivimos un estado de excepción a nivel occidental que permite encarnar la prepotencia de lo público, la predación de lo privado y la anulación violenta de la intimidad, consciente o inconscientemente. Entonces la primera pregunta aquí es la necesidad, el valor y la trascendencia de la poesía. La primera respuesta es que somos unos hijos de puta. Así se llama este libro, resincronizando una genealogía dispersa, autónoma y asumiendo el lastre culposo de la historia de la historia de la historia de la literatura. No estamos para antologías y este trabajo justamente lo que viene a confirmar es esa fractura. Hijos de puta: 15 poetas latinoamericanos es una comunidad, y este concepto convierte a este libro en un libro por-venir. Las antologías, muestras, compilaciones resucitan corpus, llaman desde la muerte a pedazos de otros libros, pero acá el gesto es inverso, pues la única antología es la literatura toda, y la literatura antes que escritura muerta es comunidad viva.

___________________

Bonus track, (Contratapa del libro). Héctor Hernández Montecinos. Santiago, Chile.

MAYOR INFORMACIÓN

http://www.hijosdelalluvia.com/web/
http://darwinbedoya.blogspot.com/

http://hijoslluvia.blogspot.com/
http://walterbedregal.blogspot.com/
http://laramatorcida.blogspot.com/

CONFIRMADO: Este viernes 16 de diciembre en el BAR ZELA: "HIJOS DE PUTA" 15 poetas latinoamericanos

2011-12-14T06:06:00.000-08:00

HIJOS DE PUTA
15 poetas latinoamericanos
Darwin Bedoya
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
ISBN: 978-612-46080-0-1
pp.378, setiembre 2011
Perú

http://www.hijosdelalluvia.com/web/node/52

El Grupo Editorial Hijos de la lluvia,
el viernes 16 de diciembre
se complace en presentar la muestra de poesía latinoamericana,
Hijos de puta 15 poetas latinoamericanos.

La presentación estará a cargo de:

Walter L. Bedregal Paz
Coordinador y Director de la Colección:
Letras de la poesía latinoamericana

Darwin Bedoya
Selección y notas

Lectura de poesía

Victoria Guerrero
José Yrigoyen
Miguel Ildefonso

Viernes 16 de diciembre,
19.00 p.m.
Bar Zela
Lima, Peru

Los esperamos

MAYOR INFORMACIÓN

http://www.hijosdelalluvia.com/web/

http://darwinbedoya.blogspot.com/

http://hijoslluvia.blogspot.com/
http://walterbedregal.blogspot.com/
http://laramatorcida.blogspot.com/

Este martes 13 de diciembre: DESDE EL SILENCIO" HOMENAJE a la voz de la poesía juliaqueña

2011-12-07T17:58:00.001-08:00

El Grupo Editorial Hijos de la lluvia
tiene el agrado de invitar a la presentación
del libro HOMENAJE a la voz de la poesía juliaqueña

DESDE EL SILENCIO
Homenaje a:
Vicente Benavente

Desde el silencio
HOMENAJE A
Vicente Benavente
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
pp.102, setiembre
Lima, Perú
2011

Presenta:
Walter Bedregal Paz

Comentan:

Percy Zaga Bustinza
René Calsín Anco
Mario Benavente Llerena

Martes 13 de diciembre,
11:00 a.m.
CASA DEL PERIODISTA
C. C. Nº 2 - 3er. piso
Juliaca - Perú

Los esperamos

MAYOR INFORMACIÓN

http://www.hijosdelalluvia.com/web/
http://hijoslluvia.blogspot.com/
http://walterbedregal.blogspot.com/
http://darwinbedoya.blogspot.com/
http://laramatorcida.blogspot.com/

___________________
* Fotografía para el recuerdo: http://filarequipa.pe/2011/se-rindio-homenaje-al-poeta-juliaqueno-vicente-benavente-en-la-fil-arequipa-2011

ESPÍRITU DEL ALBA, de Simón Rodríguez

2011-11-25T19:12:00.001-08:00

Espíritu del alba
Simón Rodríguez
Colección:
Letras de la poesía latinoamericana Nº 4
64. Pp.
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
Lima, 2010.
Perú

Libro primero

Canto de batracio

...en el principio

el sol no quería mirarnos, sólo presentíamos

el mundo, las sonrisas y los mares,

sólo las estrellas,

impensados y hermosos intestinos del cielo,

niñas de agua que resplandecían en la sombra...

Emerges de las bocas musicales de los sikus

y tu voz tiene canto de relámpago solitario.

Vienes como los días, con un mar de horizontes,

o un beso de agua siempre fresca.

Desciendes como cascada de silencio,

como poema derribado, como hoja que se desprende

inevitablemente de un bello arbusto.

Con la misma profundidad

y permanencia de rocío que habita eternamente.

___________________

Simón Samuel Rodríguez Cruz. (Puno, 1969). Ha publicado el poemario Desatando penas (Cusco, 1992). Ganador del Premio Regional de Poesía César Vallejo (Puno, 1992), Primer Premio en los Juegos Florales UNA (Puno, 1993), Primer Premio en los Juegos Florales de la Facultad de Ciencias Jurídicas de la UNA, (Puno,1997), Primer Premio del Concurso Literario Nacional Canto al Lago (Puno, 1998). Ganador de los Juegos Florales Magisteriales Región Puno (2004) y Juegos Florales de la Facultad de Educación UNA (Puno, 2005).

Pronto: DEMONIO ABORIGEN

2011-11-25T19:11:00.001-08:00

Demonio aborigen
Rudy Frisancho
Colección: Letras de la poesía latinoamericana Nº 6
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
54 Pp. 2010
Lima, Perú

Demonio aborigen

Y así fue

un amanecer dorado

magnetizado

soñando en estado de vigilia.

Romántico irreal

viento de invierno

soplas tibio como viento de verano.

__________________________

Rudy Augusto Frisancho Gallegos (Juliaca, 1962) Licenciado en Ciencias de la Educación por la Universidad Andina de Juliaca.

PRONTO: SOL DE ANIMAS

2011-11-25T19:10:00.001-08:00

Sol de ánimas
Patricia Chura Gonzáles
Serie: Poesía contemporánea jaula de papel Nº 2
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
68 Pp. 2010
Lima, Perú

I

Ningún reloj marca estas horas

Muchos dicen que por las noches su alma de mujer se anegraba muchos la vieron escribir
sobre pasiones perdidas, dicen que hablaba de soledades y antiguas tristezas otros dicen que
ansiaba el amanecer y transitaba vestida de negro esperando una mañana de color algunos
estuvieron con ella y escucharon sus historias de versos, palabras y poemas inauditos cuando
la supieron lapidada todos decían que tampoco estaba libre de pecado ni de amores que
siempre ensoñaba con una mariposa negra porque sus culpas no la dejaban volar
(A.F.)

Tema de la vida

Cientos de aves negras cruzan el desierto de mis
pasos.
Como si fuera ayer, mis sueños serán enterrados
por primera vez, más allá del cielo,
lejos de tus manos.
Esta es mi mejor manera de cometer la locura,
el horrible pecado de intentar una vida.
Porque yo fui la invocación continua.
Fui la oración interminable
de aquellos precipicios que aún me siguen soñando,
como si no existieran las madrugadas.

Patricia Chura Gonzáles. (Juliaca, 1975). Es autora de las plaquettes de poesía El silencio que llega (2000), Mañana, la vida (2002) y Ave abstracta (2010). Ha obtenido el Segundo y Tercer Lugar en los Juegos Florales de la UGEL San Román, 2006 y 2007, respectivamente. Publica artículos y comentarios en Revista de Pedagogía y de Literatura. Adora los viajes sin fin y mientras relee a los clásicos, tanto en prosa como en verso.

ESPÍRITU DEL ALBA, este miércoles 30 de noviembre en Puno

2011-11-23T19:21:00.001-08:00

El Grupo Editorial Hijos de la lluvia
el miércoles 30 de noviembre se complace en presentar
el volúmen Nº 4 de la Colección Letras de la poesía latinoamericana
Espíritu del alba, del poeta peruano Simón Rodríguez

La presentación estará a cargo de:

Walter L. Bedregal Paz
Coordinador y Director de la Colección:
Letras de la poesía latinoamericana

Comentan:

Boris Espezúa Salmón
Walter Paz Quispe Santos
Darwin Bedoya

Miércoles 30 de noviembre,
18.30 p.m.

Club Kuntur - Plaza de Armas
Puno - Perú

Los esperamos

__________________
* En postal para el recuerdo: Omar Aramayo, Simón Rodríguez, José Luis Velasquez y Darwin Bedoya, en la presentación de Espíritu del alba, http://filarequipa.pe/2011/presentacion-del-poemario-espiritu-del-alba-grupo-editorial-hijos-de-la-lluvia-simon-rodriguez
Fotografía:Julio César del Carpio.

MAYOR INFORMACIÓN

http://www.hijosdelalluvia.com/web/

http://hijoslluvia.blogspot.com/
http://walterbedregal.blogspot.com/
http://laramatorcida.blogspot.com/
http://darwinbedoya.blogspot.com/

Patricia

2011-11-13T07:04:00.000-08:00

El día en que los caballos aprendieron a llorar

2011-11-06T13:04:00.001-08:00

darwin bedoya

[...] entonces todavía éramos uno. Entonces, recordarás, me pusiste por nombre caballo. Porque según tú, de mí salían palabras lentas. Porque mis ojos no estaban en mi cuerpo ni en ninguna otra parte que tú pudieras ver. Porque, apenas te veía, corría hacia ti como si nunca más volvería a verte. Entonces todavía éramos uno. Galopábamos por el mundo sin que nada nos importara. Nada.

Estoy seguro que todavía recordarás. Una tarde, sentados en el parque, frente a una columna de combis y automóviles y transeúntes, vimos pasar a un hombre llorando con toda la tristeza del mundo. En sus ojos había un manantial, entonces apretaste mis manos y yo las tuyas, creíamos que nunca nos llegarían los días de soledad y de llanto. Creíamos que nunca nos soltaríamos las manos un solo instante. Hasta llegamos a pensar que la vida se encargaría de ponernos la felicidad a nuestros pies. Pero ya ves, estos son los días de soledad, míralos ahora, son ellos, ya están aquí. La soledad ha desempacado sus cosas. Se ha instalado en el mismo parque de aquella vez. Y ya me ves a mí también: dondequiera que vaya o esté, seré aquello que falta. Aquello que permanece inconcluso más allá de las montañas y los cielos y los mares. Nadie sabrá de esta forma de estarme: volver a quedarme a solas con alguien que ya se ha ido. Ya lo ves o lo puedes imaginar, a esta hora corre por esa llanura más alejada del mundo, un caballo sin término, de sus ojos parece llover. ¿O será que llueve demasiado y nadie se da cuenta?

Entonces todavía éramos uno. Yo hice de tu Van Gogh, te pintaba entre girasoles y fucsias, sentada unas veces, otras saltando la soga sobre una vereda frente a tu casa, otras lloviéndote a mi lado. Mucho tiempo después te pinté más allá de tu ombligo, eras una mujer desnuda acechándome desde el otro lado del barranco. Después, cuando ya se acabaron los pinceles y todo el óleo del mundo, empecé a estar en tu pecho, como una flor carnívora destrozando tu piel, como un dolor desnudo, llegaba ungido en aceite y mirra entonando las canciones que a ti te gustaban. Entonces todavía éramos uno. Ahora ya no vienes rodeada de musas, ménades, ninfas, danzando, cantando; vienes y eres otra vez la calma de la tarde. Entonces sé que aún acontece algo no lejos de ti.

¿Acaso tu ausencia le ha puesto nombre a todas las cosas? ¿Acaso tu ausencia es un cielo nublado a punto de llover? Porque nadie se ha fijado que llevo en mi sangre una colección de serpientes enroscadas. Y que tal vez por eso nadie sabe que tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro. Nadie sabe cuánta tristeza en tus ojos ahora que es lunes y el campo es más inmenso y solo y en torno a ti abundan palomas blancas. Flores multicolores y un prado inmenso donde se pierde mi sombra. Donde caminan tus pasos de niña olvidada. Nadie sabe cuánta tristeza en tus ojos. Ahora soy apenas un nombre en el viento, un cuerpo de piedra. Poco a poco me ha dejado aquel caballo que hiciste de mí. No temas nada. No, la luz no se acaba, si sabes que en realidad siempre fue tuya.

Te conté, una tarde, sólo a ti: mi mayor héroe nunca fue ni será un escritor. Sabes perfectamente que tengo otro dios, un poco más grande tal vez, pero es mi único Dios. También te conté que mi mejor libro es el último, el que recién una noche de estas empezaré a escribir. Esa misma tarde, mientras peinabas con tus manos mi cabello, te dije que a veces, en la pena, en el amor, en el silencio, en el vacío ¿quién no ha sentido la necesidad de inventar palabras, la urgencia de tener un idioma propio? ¿Quién no ha sentido el peso del mundo entero aplastándonos la vida? Entonces todavía éramos uno, y no necesitábamos otro lenguaje, otro idioma; como ahora que necesito decirte otras cosas más, aquellas que te hacían reír. Aquellas que te hacían volar a mi pecho. Y cuántas ganas de volar hacia ti. ¿Cuántas ficciones torpes de querer ser dios? Ahora que lo pienso, el secreto de los dioses, tal vez siempre ha sido, vivir sin recordar, sin pensar en nadie, pero tú eres mi humanidad, mi latir terrestre por donde quiera que esté.
Una tarde, abrazados en el sofá, pudimos imaginar la escena donde tú y yo estábamos en un lugar sin nadie más en el mundo. Ni siquiera era casándonos ni nada de eso. Te dije para crear un reino y tú asentiste con la cabeza y dijiste que también soñaste lo mismo la noche anterior. Luego logramos fingir que nada doloroso ni alegre acabaría con nosotros. Era como la quinta vez que me hiciste pintar un reino lejano para todos. Y tan único y cercano para nosotros. Entonces todavía éramos uno.

Inventamos a mirarnos al espejo, inventamos doblar una esquina y toparnos con la puerta de ese mismo reino. Y que ahora la noche se me haga del todo negra, imagínate, en verdad no lo creo. Si al doblar una esquina te pudiera encontrar, sabrías por qué llora un caballo, si lograra retroceder en el tiempo, sabría la razón de aquel tanto adiós delante de tu rostro sin mí.

Ahora me pregunto, en medio de este galope que ya ha desgastado bastante mi andar ¿Quién inventa los desiertos para ponerlos entre tú y yo? ¿Quién ha venido con una bandada de ángeles para derramar ceniza en mis ojos? ¿Quién inventa las distancias?

No me olvido: nos conocimos en un tren. Yo leía Rimbaud. Tú ojeabas Rulfo. Tú nunca hablabas ni reías, pero yo, hablaba un poco, todo el tiempo. Después de terminar de leer, me miraste y yo te miré, te pusiste tan roja que hasta la ventana se empañó. Yo te dije que teníamos algo en común, y tú dijiste, enojada: No, eso no es así, Rulfo es narrador y Rimbaud, poeta. Después, mucho tiempo después, supimos que los dos eran poetas. Tú quisiste enseñarme un poco de prosa y compramos Mark Twain, Walter Scott, Charles Dickens, Willkie Collins, Thomas Carlyle, Thomas Wolfe, Vladimir Nabokov, Rodolfo Walsh, Arthur Miller, Tennessee Williams, Sam Shepard, William Burroughs o James Joyce, no recuerdo qué otros más. Después comprendimos que a los dos nos gustaba la poesía. Pasado algún tiempo logramos entrar a las mismas cantinas que Pound, Blake, Lautrèamont, Novalis y Hölderlin. Wordsworth, Coleridge, Nerval, Rilke, Eliot, Keats, Artaud, Pavese, Celan, Jabès, Auden, Ungaretti, Kavafis y Pessoa y Tagore. Dylan Thomas, Browning, Plath, Sexton, Pizarnik, Ajmátova, Södergran, Tsvetáieva y toda otra larga lista de autores que nos gustaba.

Por cierto, qué hago ahora con todos estos libros que tienen todavía el separador en alguna página a medio leer. Qué hago con ese otro cúmulo de textos que dejaste sobre el velador. Entonces todavía éramos uno. Dime tú qué hago con esta furia de los días sin ti. No me olvido: después empezamos a escuchar música: Charly García, Nito Mestre, Gustavo Cerati, y Andrés Calamaro. Lou Reed, Patti Smith… (Los enganches que se oían en pueblos como el nuestro escuchando a Pink Floyd, cuando el futuro no había venido. Cuando nos preguntábamos ¿Qué diablos se puede hacer en favor de la vida, de la poesía y de nosotros mismos en este rabo final del siglo XX? Pero ahí estaba la peluquera deshidratada de David Bowie. La paz, la droga y la palabra de Jefferson Airplaine. La vida que nos prometió Bob Dylan mientras metía mano en los Levi´s de Joan Baez. Toda la voz de Lou Reed, glorioso Frankenstein del siglo XX. Alguien por ahí cantando con la Velvet Underground en el Max´s Kansas City y Warhol bebiendo una Coca Cola caliente. El beato John Lennon. Los Sex Pistols, eternos aspirantes al Premio Nobel de Literatura. Ian Dury, cojeando y sudando por el mundo, cantando siempre una canción de tres sílabas. Todd Rundgren, Kevin Ayers, qué habrá sido de ellos. ¿Qué habrá sido de las lágrimas negras de Alice Cooper? ¿Qué de los pelos perfumados de Patti Smith?) Y qué habrá sido de aquellas canciones que no puedo decir; pero que tú sabes perfectamente a qué grupos y temas me refiero. ¿Qué habrá sido de todos ellos? ¿En qué lugar habrá quedado toda esa vida?
Ahora, de repente, en mitad de la noche, ha regresado galopando un caballo parecido a mí. La memoria siempre es más poderosa. Aunque [...] olvido así quién soy, de dónde vengo. Veo lo que otros no pueden ver. Sigo teniendo en mis manos todo el amor del mundo y casi toda la muerte. Camino de prisa, me voy lejos esta tarde, sin ti. Atrás voy dejando mis huellas erradas que ya no verás. Mis rastros errados de caballo que otra vez acaba de llorar. Tengo miedo de las noches que pobladas de recuerdos me despeinan y me traen las horas contigo, los días contigo. ¿Qué habrá sido de todos aquellos días coleccionando flores en el jardín? Y me pregunto sobre aquellos silencios sin ti, ¿qué se habrán hecho, dónde andarán? ¿Dónde estuvo Dios cuando te fuiste? ¿Dónde estaba el sol que no te vio? ¿Dónde estaba yo? Ahora quizá la tristeza es un corazón que piensa. Sigo galopando, con tal de no morir. Con tal de llegar hasta ti. Con tal de que mis ojos no se mojen más.

Esta tarde ya no somos uno, somos dos que se han separado y tienen sus propias distancias. Cada uno en su propio cielo o infierno (el cielo te corresponde). Tal vez por eso esto que estás leyendo sea una pena muy mía. Que no te corresponde, que no debe lastimarte a ti. Porque es sólo mía, aunque tú seas parte de ella. Y no derrames una sola lágrima, porque estoy seguro, podrías recordar, el día en que los caballos aprendieron llorar.

Juntuma, 23 de setiembre de 2011

Miguel Ildefonso: “Uno avanza en la escritura de un poema como quien se acerca a un abismo”

2011-11-05T13:03:00.000-07:00

Por Augusto Rubio Acosta
En La Industria de Chilcayo
http://mareacultural.blogspot.com/

.. .. .. .. .. .. .Trabajar con el lenguaje y dejar que éste nos conduzca adonde sabemos tendrá que llevarnos, es parte del día a día para creadores como Miguel Ildefonso, uno de los más destacados poetas peruanos contemporáneos. A continuación nuestra breve conversa:

- En tus libros, Miguel, están muy presentes siempre la vida underground y la depresión, el desempleo y la miseria, el alcohol. ¿Es la única forma de ser artista?, ¿es el caldo de cultivo en el cuál te sientes más cómodo a la hora de escribir?
- Tengo diez libros de poesía publicados, que hace unos días pensé titular al conjunto Poesía Trash del Soul. Justamente en el sentido que señalas en mi estética y actitud vital. La voz poética de mis libros pertenece a un joven rebelde, un joven peruano, latinoamericano, perteneciente a una clase media o proletaria, hijo de migrantes de los Andes; de ninguna manera a la clase alta o criolla. Y justamente por ser de esta clase económica-cultural, es una voz de rebeldía, iconoclasta, siguiendo la tradición de los poetas malditos y morales de Baudelaire y los Beatnik. Asumo una voz desencantada para meter el dedo con la pluma en las llagas de este país y de este mundo, y para señalar la hipocrecía de todos los poderes que rigen la vida moderna: los gobiernos neoliberales, las iglesias, los medios de comunicación, por ejemplo. Como Dante Alighieri, la ruta de mi poesía trasunta infierno, purgatorio y un paraíso que se hermana con el reclamo de la voz de César Vallejo. Mi poesía no es política, sino trata de cuestionar todo, incluido la política.

- Existe en tu obra una necesidad de expresar la hibridez de la cultura peruana, hay también cierta insistencia por lo chicha, lo marginal, el desencanto por lo urbano, lo metapoético, lo cual se refleja de algún modo en los giros radicales en el lenguaje. ¿Adónde va tu obra vista de manera integral, como unidad: poesía-narrativa, adónde miras como artista en este tiempo?
- Siempre he sido atento, desde muy chico, con lo que ocurre en el país. Una de las preguntas más importantes de mi vida siempre ha sido qué es el Perú. Hoy vemos un país distinto a hace unas décadas. Mientras hay más tecnología, el hombre está involucionando. Será que la tecnología facilita las cosas, y entonces el ser humano no se exige un desarrollo interior. En ese proceso hay una evidente transformación de los valores. Por eso que no nos sorprendan más muertes, ya no por la violencia política, sino por la violencia del capital, del dinero, de la usura, como decía Ezra Pound. El Perú es un híbrido en constante desarrollo. Yo antes, en los fines del 80 e inicios del 90, creía que la chicha era una propuesta de autentica reinvindicación de un Perú Profundo y desdeñado. Lamentablemente con la dictadura del estado en la década del 90 y por la dictadura del raiting en los medios masivos, la chicha se ha vuelto hoy en día en un comercio más, una mercancía plástica y decadente, una maquinita de dinero fácil. Lo que hago con mis textos es reflejar estos cambios, narrar la violencia cotidiana y desnudar sus nexos con el gran proyecto de estupidización que es el dogma inmaculado de este mundo de hoy.

- Como parte de la diáspora producida en el país en los años noventa, de una u otra forma o razón terminamos yéndonos, abandonando nuestro lugar de pertenencia originaria, aunque sin perder las raíces. ¿Por qué te fuiste del Perú?
- Bueno, yo he salido del Perú una vez más, pero siempre estoy retornando. Ahora estoy ya unos meses aquí, por motivos familiares, sobre todo. Pero ya hace un tiempo que no estoy ni aquí ni allá. Mi país está en mis textos, ese es mi mundo, mi universo. Es cierto que muchos poetas, escritores, compañeros de los 90s, se fueron. Muchos no querían ser parte de la vida bajo el régimen que hubo en esa década, también por la imposibilidad de desarrollarse como intelectual, o como artista. Creo que ya no se idealiza tanto, por otra parte, el mundo allá afuera. El irse es una necesidad más inmediata. Un escritor ya no se va porque cree que se hará famoso, no existe necesariamente ese sueño que pudo haber existido en los años 60. Del 60 al 90 el mundo se puso al revés.

- Eres un autor que viaja constantemente, ¿cómo ves la escena poética en las provincias?
- Muy intensa, con buena calidad de poesía y narrativa, que se ve en los premios nacionales que van ganando constantemente ya hace décadas. Las editoriales también son una grata novedad, así ya no se depende de la capital. También es fructífero lo que se ve en los festivales que hay en las provincias, en las ferias de libro, en los blogs, etc. Hay también mayor comunicación, eso sí gracias a los medios tecnológicos, no solo dentro del Perú, también se articula con la poesía de otros países. En Puno, el trabajo de Darwin Bedoya, Walter Bedregal, por ejemplo. En Chiclayo, el grupo Signos, el Festival del Diantre. En Huancayo: la Feria del Libro, los Dosamarus. En Huánuco, en Cajamarca, los encuentros que hacen. En fin, el Perú tiene muchas voces, ya es hora de que esas voces se escuchen en todas partes por igual. Uno de los lastres de la colonia es el centralismo.

- ¿La poesía es un riesgo?, ¿qué te ha dado la poesía, qué le puede dar a los lectores, a nuestras vidas?
- Como poeta, como creador, es un riesgo, no solo ante la escritura, pues uno avanza en la escritura de un poema como quien se acerca a un abismo. Uno no sabe de qué manera te va a transformar un poema o un libro que has escrito, has dejado parte o todo de tu "espíritu" o "alma" allí, a partir de entonces vienen más preguntas aun, preguntas que te impelen a ir hacia un adelante inexistente. Igualmente uno no sabe qué podrá ocurrirle al lector. No se trata solo de sintonizar bellamente, estéticamente con quien te lea. La poesía es un rayo, un flechazo, que puede entrar en uno y removerle la existencia. Esas cosas lo logran poetas como Pessoa o Eielson, por ejemplo. La poesía también me ha permitido viajes, conocer otras gentes, otras culturas. A partir de ello, ando escribiendo nuevos textos, con nuevas voces, ya no de alguien tan joven, ya no tan peruano quizás. Esos son mis nuevos proyectos en poesía y narrativa.

________________

Tomado de: http://letras.s5.com/mi291011.html

Mito y rito, en Horas de sirena de Luis Pacho

2011-11-04T13:01:00.000-07:00

Horas de sirena
Luis Pacho
Grupo Editorial Hijos de la lluvia
Colección: Letras de la poesía latinoamericana N° 02
60 pp. 2010

Escribe: Walter Paz Quispe Santos

Poesía que usa como pretexto el mito y se convierte en ritual en sus horas mágicas. Exaltante y exultante. La celebración del amor en el rito. Poesía ritual, solemne, ceremonial, que desnuda la experiencia de la vida hasta llegar a un banquete surrealista. Me recuerda el almuerzo de Dalí y Eluard juntos a la hermosa Gala, sin cubiertos sólo con las dos primitivas lenguas, recorriendo el cuerpo zaherido con el placer lascivo. Mito y rito. Rito y mito. Es decir, mito y sueño. Un parentesco que sólo la poética puede hacerla realidad. Luis Pacho es un soñador habitado por la huaquina y sus encantamientos. Surrealidad y superrealidad juntas. Horas se sirena es la patria libre de la imaginación, los conciertos que se escuchan en esa Arcadia andina, esos campos aimaras que la recubren, las celestes apariciones que la habitan que no tienen ninguna comparación con la experiencia terrenal. Es la revelación del mito en el rito poético. Se trata de las horas de un demiurgo terrígeno proyectadas en las colinas hermosamente bellas de Blondina, Nila, Melvina, Isaura, Eliana, Melania, Peregrina, Delia, Gloria. Sirenas de un palimpsesto criptozoologico aimara que sólo Luis Pacho sabe y puede explicar.

_________________________________________________________________
(http://hijoslluvia.blogspot.com/)(http://laramatorcida.blogspot.com/)
(http://darwinbedoya.blogspot.com/)(http://walterbedregal.blogspot.com/)

Marca personal para escritores

2011-11-03T13:00:00.000-07:00

Escrito por Yolanda González Mesa

Mucha gente rechaza de plano el concepto de Marca personal. Les suena a marketing, a vender su talento al mejor postor y prostituir su trabajo.
En cambio para mí Marca personal significa que si alguien ve mi nombre o el de mi blog lo asocie inmediatamente con mi trabajo como escritora, Por esa razón creo que es algo que un escritor debe tener en cuenta, para que sus lectores presentes y futuros relacionen su nombre con su trabajo.
También creo que es algo que debe plantearse desde el principio, no hay que esperar a tener un contrato con una editorial para pensar en estos temas, porque incluso pueden suponer un beneficio adicional a la hora de conseguir dicho contrato.
Por tanto, este es un buen momento para empezar a dar algunos pasos para crear tu marca personal:

1. Muestra tu trabajo.

Parece una obviedad, pero mucha gente tiene miedo de subir su trabajo a internet por miedo al plagio, o de enseñar a otros lo que escriben por vergüenza.
Si nadie ve lo que escribes, no pueden juzgar si es bueno o malo, ni darte la oportunidad que estás buscando. Cuesta, cuesta mucho, pero si quieres que te lean, tienes que empezar en algún momento a dejar que te lean.
No se trata de subir todo lo que haces, pero sí una muestra que permita ver tu capacidad.
Para lograr esto lo más sencillo es utilizar un blog o una cuenta de twitter si nos gusta escribir ficción breve, o incluso un e-book que los lectores puedan descargarse.

2. Utiliza tu verdadero nombre.

Aunque un buen nick en internet puede ser muy útil para que los lectores te recuerden fácilmente, a la mayoría nos hace ilusión ver nuestro nombre en la portada de un libro o firmando un artículo. Por eso es importante que en lo que escribamos figure también el nombre con el que queremos ser conocidos.

3. Sé honesto.

Las mentiras tienen las patas muy cortas y más en internet.
No finjas una experiencia o unos conocimientos que no tienes.

4. Sé auténtico.

En la red hay miles de páginas de escritores, conocidos o no, y tienes que intentar destacar sobre ellos. Evidentemente por lo primero que hay que destacar es por la calidad de nuestro trabajo, pero también es bueno analizar qué nos hace únicos, especiales, e intentar potenciarlo.

5. No tengas prisa.

Hacerse una marca personal requiere tiempo, especialmente si partimos desde cero así que no desesperes si al principio tienes pocas visitas o pocos seguidores en las redes sociales, esto es una carrera de fondo.
Por la misma razón, no conviene spammear, no queremos destacar sobre los demás por pesados.

6. Especialízate.

Si te decantas más por un género, un estilo o un formato concretos, muéstralo desde el pincipio.
Eso sí, elige esa especialidad de manera natural, no te dejes llevar por modas, ni fuerces tu estilo imitando a nadie.
Si los vampiros o los zombis venden, pero a ti te gusta escribir historias de vaqueros, seguro que encuentras lectores que echan de menos ese tipo de relatos.

7. Cuenta tu historia.

Si pretendes dedicarte a contar historias, debes ser capaz de contar tu propia historia, y además hacerlo de manera interesante, aunque también honesta.

8. Utiliza las redes sociales para contactar con editoriales y escritores.

No hace muchos años las opciones para entrar en el mundo editorial de un escritor novel sin contactos eran escasas. En cambio ahora hay más posibles vías de comunicación, utilízalas.

9. Conversa.

Comenta en otros blogs y foros, responde a los comentarios que te hagan, entabla conversaciones a través de las redes sociales… En resumen, comunícate, conoce y deja que te conozcan.

10. Participa en concursos literarios.

Es un clásico de los primeros pasos de un escritor, y una forma excelente de hacer currículum y recibir motivación extra si ganas.
Eso sí, hay que procurar no desanimarse si no se gana, ya que no significa que no valgas como escritor, sino que no has encajado en lo que el jurado de ese premio buscaba.
Y ahora os toca a vosotros continuar la lista, ¿qué proponéis para crear nuestra marca personal como escritores?

JAVIER NUÑEZ OBTIENE PREMIO NACIONAL DE NOVELA “CIUDAD INCONTRASTABLE-2011”

2011-10-25T12:59:00.000-07:00

Javier Núñez

El escritor puñeno, Javier Núñez, autor de Espejos de bronce (2005), Salomé y otros cuentos (Grupo Editorial "Hijos de la lluvia", 2009) y Asesinas (Grupo Editorial "Hijos de la lluvia",2010),ha sido galardonado con el Premio Nacional de Novela “Ciudad Incontrastable-2011” por su novela Vírgenes y herejes.

Este premio, organizado por Bisagra Editores y el Instituto de la Juventud y Cultura de la Ciudad de Huancayo,esta dotado con S/.6.000 (seis mil nuevos soles).

Vírgenes y herejes fue presentada bajo el seudónimo de Dorian II. El jurado, presidido por el escritor Carlos Calderón Fajardo y compuesto por los narradores Julián Pérez y José de Piérola, han declarado la novela ganadora por mayoría.

El jurado consideró premiar esta novela por “su originalidad en el tratamiento de un tema nacional con recursos técnicos novedosos que lo acercan a las preocupaciones contemporáneas de la novela latinoamericana”.

Además el jurado calificador acordó reconocer como menciones honrosas, por su calidad literaria, las siguientes novelas:

-Me friegan los cóndores, presentada bajo el seudónimo El caminante, cuyo autor es el escritor Sócrates Zuzunaga.

-El amanecer de los amaneceres, presentada bajo el seudónimo de Vox pópuli, cuyo autor es el escritor Pedro Novoa Castillo.

-Mi tío, el cura. presentada bajo el seudónimo de El Conde de Ñaupallacta, cuyo autor es el escritor José Oregón Morales.

__________________
Tomado del Blog: http://bisagra-editores.blogspot.com/
Fotografía: Julio del carpio (en presentación del libro Asesinas, III feria Internacional
del libro Arequipa 2011/29/09/11)

ASESINAS, de Javier Núñez

2011-10-25T12:58:00.000-07:00

Asesinas
Javier Núñez
Narrativa Breve "Presagio" Nº 06
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
64 pp. Diciembre 2010
Lima, Perú

¿Qué fuerzas demoníacas mueven los crímenes pasionales? ¿Qué fantasmas pueblan la mente de los suicidas? ¿Cuál es el sentido del amor y el sexo en tiempos actuales?

En este libro se exploran las partes más oscuras del ser humano. El amor, los celos, el crimen y el sexo son los tópicos más recurrentes, que son asumidos por personajes con tendencias a cometer asesinatos, con problemas psicóticos, enamorados obsesivamente, “liberales” sin límites…

«En este libro, Asesinas, Javier Núñez se muestra como un escritor que domina la estructura del cuento y los diversos recursos modernos de la narrativa. Lo acosan, de modo obsesivo, temas de encuentros y frustraciones sexuales y asesinatos, en cuya atmósfera saturada “en grado extremo”, desfilan personajes enajenados, lujuriosos y desquiciados. El humor y el erotismo son las notas más saltantes que caracterizan la prosa de este joven escritor que, con trabajo y estudio permanente, viene ganando espacio en la narrativa regional.»

Feliciano Padilla

«El sexo es la llave perfecta para perderse en el laberinto de la vida. Esto se produce porque el mundo que nos presenta el escritor se caracteriza por su caos, cinismo y desintegración que afianza la incredulidad de los personajes y pérdida del sentido de la vida. En este mundo, la experiencia carnal constituye una tabla de salvación para seguir buscando el horizonte de la vida.»

Bladimiro Centeno

SOBRE EL AUTOR:

Javier Núñez

En el 2004 publicó sus primeros cuentos y dirigió el boletín literario Letrajoven, junto a Franklin Ramos y Alexander Ligue. En el 2005, al alimón con Franklin Ramos, publicó Espejos de bronce. Entre 2006 y 2007 codirigió el boletín de literatura Gatos y garabatos, junto a Edyson A. Quispe. En el 2008, con el cuento Clara Luz, fue finalista en el V Premio Regional de Cultura, auspiciado por I.N.C. de Cusco. En el 2009 publicó Salomé y otros cuentos. Con el cuento El profesor Arias, fue Segunda Mención Honrosa en el Premio Nacional “Víctor Humareda Gallegos, 2009”. En el 2011 publicará Herejes asesinos (novela). Sus cuentos pueden leerse en importantes antologías y estudios literarios preparados por José Luis Velásquez, Percy Zaga y Walter Bedregal.

Cuenta con estudios de maestría en Lingüística Aplicada (UNSA-Arequipa), y cursa estudios en Ciencias Contables (UNA-Puno). Sus líneas de investigación son: Análisis del Discurso, Pragmática y Teoría literaria.

No digas que no sé atrapar el viento de Gloria Mendoza Borda

2011-10-16T12:57:00.000-07:00

Domingo, 2 de octube de 2011 LA PATRIA, Cultura/La Paz Bolivia

Alguna vez se dijo que la poesía, como vocación profundamente humana, es una posibilidad de autodefinirse frente a la realidad existencial y frente al misterio absoluto.

Gloria Mendoza Borda, poeta peruana, ha elegido la poesía para dar testimonio de su comunicación consigo misma y con el mundo. La lectura de su poemario titulado No digas que no sé atrapar el viento nos permite pulsar sus íntimas palpitaciones espirituales como interpretar el paisaje de su visión cósmica que está arraigada en creencias y raíces firmes que describen su identidad adherida a la cultura andina ancestral, la que le transmite infinitud, trascendencia y vuelo más allá de lo tangible.

El poeta, el artista vive sustancialmente comprometido con su historia íntima, personal, la que le da fisonomía a su mundo subjetivo. De la misma manera no le son ajenos los hechos y acontecimientos políticos, económicos y sociales de la historia colectiva que vive, que vivió o le fue revelada. Es su sensibilidad, su observación detallada quien rescata hechos y circunstancias que quedan fijados cono experiencia psicológica en la memoria que posteriormente, por motivaciones especiales, serán explicitados en una forma de expresión literaria. Para Heidegger el lenguaje es la morada del ser. Cierto, sí. Definitivamente somos palabra y en ella constante pregunta. En No digas que no sé atrapar el viento está la palabra y el cuestionamiento de Gloria Mendoza Borda.

El poemario estructuralmente está dividido en dos partes: DEJA QUE EL VIENTO CANTE Parcela 1 que comprende 10 poemas y Parcela 2 que tiene 5 poemas. Con el derecho que le asiste al lector de tener su propia visión sobre la lectura que hace, a continuación compartiremos algunas percepciones sobre el poemario. Es evidente la consustanciación de hombre-tierra y naturaleza en una armonía telúrica de flora y fauna. Árboles, bosques, yerbas, animales, aves que pueblan la querencia y arraigan al espíritu y a la mente, cuando:

Las venas están hinchadas en las ramas de discretos árboles/Allí permanecen estampados nuestros nombres para siempre/En una vorágine de temor/Y no quieren voltear la cara en desgracias desgranadas/Ay, mi ave límpida no podías irte de mis bosques/Que tus yerbas están enraizadas/En esta naturaleza de nostalgia eterna/Un colibrí silba… ya tarde para cualquier retorno. Desolación de embudo (1)

El colibrí, ave mítica, mensajera de los dioses, vaticina el exilio, el alejamiento, sin embargo aún en el dolor y la certeza será siempre un anhelo, una búsqueda, una esperanza el volver al camino y desandarlo. Si hay algo que justifique y signifique la vida del hombre, aquel algo de lo que no se puede privar a la vida, aunque para conseguirlo nos descarnemos de tal forma y manera hasta quedarnos sangrantes, es el ideal, la esperanza final, una primera creencia, una originaria convicción que en definitiva es fuente y fundamento. En Gloria Mendoza ese algo esencial es esa naturaleza de nostalgia eterna que será su luz e inspiración. La realidad está en los tiempos armónicos de la existencia, ayer, hoy y mañana, el arte es mutación encarnada en ellos, así lo siente la voz poética, cuando en el poema Peregrinación (4) dice:

Alguien gime en mi memoria expectantes inclemencias de otros tiempos/Llamándome con nombres que no eran míos……./No pude entrar en esa morada porque no era mía/Ahora el mantel blanco está tendido y vacío.

Mutación es la vida. La poesía pregunta y responde por ella. Hay aquí una confrontación entre la realidad pasada y la inmediata en una significación de espacio y tiempo que parece ser el móvil, la espina dolorosa, pero anhelada y perseguida en la poética de Gloria Mendoza.

En los recuerdos protegidos y guardados por la memoria se encuentra el sentido recóndito de la realidad pasada, sueños, desencuentros, amores y desamores que habitan en las muchas singularidades con que se manifiesta nuestra cotidianidad y que las parimos con gemidos de dolor o alegría ante el asombro o extrañeza de nosotros mismos al desconocernos o reconocernos en ese alumbramiento:

¿Quién soy yo?/ Capitán en los mares de olas alocadas soy yo la misma estrella fugaz/De agua capitana de otras naves en lagos lejanos/…………Me preludio flor silvestre crecida entre piedras a la orilla del río peregrino./ Siempre estuve esperando el momento culminante del canto de espuma/Del redescubrimiento de nuestros astros preferido / cuidaré tu recuerdo como quien cuida el centro del universo con energía y sabiduría de piedra eterna. Redescubrimiento (7)

Los versos iluminan un mundo, una vida con sus contrastes existenciales que se traducen en realidades y esperanzas: lacras que expulsar, esencias que reintegrar, instancias que rehacer. Oigamos en Visión de cirios (9):

Mis oráculos se arrastran por campiñas sin ovejas/Ni árboles ni gladiolos ni gallos ni silbido de aire ni gritos en la montaña/Pretendo romper el silencio del silencio en una visión de cirios/En la ciudad que nos alberga siendo huéspedes desconectados/Que acompañan el comienzo desmedido de la alondra que nos reina.

La autora ubica al lector en el espacio y las circunstancias significativas que transfieren al presente las emociones del pasado de un mundo y su mundanidad o sea cosas, experiencias pasadas, recuerdos, esperanzas, personajes que describen la visión de la vida interior y la expresión de ideas. Aquí es puntual la evocación del tiempo de la infancia, de la inocencia. El recuerdo que entre sempiternas historias/ ...descubre el paso de la abuela Gumercinda, de la cual no se olvida del afán de hacerle muñecas de trapo sembrando de auroras su infancia (Gumercinda Briones Romero)……. O lo que leemos en en este pétreo ocultamiento/ sin nombres/ sin ceremonia/ con la cara lavada por la inocencia/ buscas el corazón del alba/ das vida a este escritorio ruiseñor, cumpliéndose lo que dijo alguien: que vivir es ver volver. Sin embargo de la división del poemario en partes, los poemas que lo componen forman una unidad de estilo que armoniza con la palabra, la imagen, en suma con el lenguaje poético que interpreta y transmite un mundo subjetivo personal que fluctúa entre la certeza del desarraigo del yo íntimo con el tú o el otro en estados de plenitud, de conciencia de pertenencia al mundo cercano y al espacio grande de país. De ahí que desde un yo poético cada verso apunta a un tú imperativo de múltiples cuestionamientos. Por muy libre que sea un verso hay siempre un ritmo. El verso libre se acomoda a una cadencia del acento personal del poeta que arropa las ideas en música persuasiva, así discurre el canto en este poemario. Afirmamos que la energía poética de Gloria Mendoza nace del universo y está ligada a él en una relación directa entre los seres y las cosas. Poesía testimonial desde la experiencia personal, desde el dolor y la duda, desde la derrota y la esperanza. Solo partiendo de lo mismo se puede alcanzar la otra edad y estamos seguros que ahí, esta poeta peruana, sí sabrá atrapar el viento. Rosario Quiroga de Urquieta. Escritora cochabambina. Universidad Complutense de Madrid.

____________________

El texto fue presentado en el I FESTIVAL DE LA PALABRA realizado entre el 3 y 5 de mayo, donde participaron escritores de Perú, Chile, Colombia, Uruguay y Bolivia .

Entrevista al poeta Efraín Miranda

2011-10-16T12:53:00.000-07:00

Lic. Marcos M. Vilca Jiménez / Doc. ISPA

“YO ESCRIBO POR UNA COSA INTERNA QUE LLEVO DENTRO DE MÍ, SÓLO POR EL DESEO DE ESCRIBIR”

Luego de una prolífica labor poética, educativa y cultural en muchos años, por motivos de salud, Efraín Miranda Luján, se encuentra en reposo en su casa de Yanahuara. Los estragos de la edad lo mantienen casi recluido en su humilde hogar, la soledad y el olvido rondan en este intelectual y poeta que ha sido fiel a sus convicciones, su andar cansino y pausado, su mirada profunda y reflexiva y su voz esforzada que trata de rememorar algunos hechos nos acerca al hombre que ha sabido vivir al lado de su mejor compañera: la poesía.

La siguiente entrevista se realizó en su hogar, donde en su soledad, según nos cuenta, sufrió “un ataque cerebral” y “no fue al corazón pues no dolía, sino más bien la cabeza, me daba mareos, me caí junto con el televisor que se rompió, tuve que atenderme solo...” en su desesperación recordó que hace muchos años una señora preocupada por la soledad en que vivía le recomendó si alguna vez le dolía la cabeza se comiera ajo; aquel nefasto día del 2006 buscó con desesperación los ajos que siempre guardaba en su pequeña cocina, eran las 3:00 de mañana aproximadamente, al encontrarlos comió ayudándose con un poco de agua aunque le sabía amargo y le quemaba, esto lo sumió a un profundo sueño hasta las 10:00 de mañana en que se levantó, sin embargo, no movía bien el lado izquierdo de su cuerpo, nuevamente comió más ajos y quedó dormido hasta las 19:00 horas. Al día siguiente recién pudo ir al hospital. De este suceso le quedan secuelas insalvables que esperamos se recupere.

INICIOS LITERARIOS

La vida el poeta se relaciona con el lago Titicaca, el Collao, Efraín nació en Puno en 1925 y vivió en una pequeña provincia aimara donde realizó sus primeros estudios, se conoce su estancia de Azángaro, posteriormente en Arequipa continuando sus estudios en el C.N. Independencia Americana donde se alentaba a la lectura y discernimiento allí, como él mismo manifiesta “leíamos lecturas de muchos autores franceses, norteamericanos, además de los textos que venían de Lima, los dominicales de los periódicos donde había mucha poesía”.

Cuando llegó a Lima, le recomendaron que le diese sus poemas a Sebastián Salazar Bondy quien impresionado por la calidad de sus textos lo animó a publicarlos, él mismo hizo referencias de sus textos en grupos culturales y artículos. En 1954 publica “Muerte Cercana”. Aunque Efraín viajó por cuestiones laborales y radicar en Lima, su situación fue sumamente difícil; esos dos años que pasó allí sin conseguir trabajo lo obligaron a dejar la capital. Tras esta amarga experiencia él ha manifestado “Lima me pareció hosca, oscura, sus habitantes algo invencibles, enorme como un muro... y se me vino la idea de volver”

En 1955, nuevamente está en Arequipa, junto a su hermano trabajaron en una mina de la cual retorna sin pena ni gloria; tras el terremoto de 1960 lo único que le complace es su poesía y su madre quien lo apoyó en los más difíciles momentos.

EFRAÍN, MAESTRO

En 1960 recibe la invitación de Juan Frisancho Quiroga para una plaza de profesor en Mañazo, Puno en la Escuela Fiscal Nº 899 de reemplazo, al finalizar el año devuelve la plaza, la poesía sigue siendo su feliz descanso. Posteriormente le proponen un nombramiento interino en la comunidad de Jacha-Huinchoca y acepta. Allí permanecerá en la Escuela Fiscal Nº 893, donde no sólo será maestro sino también un comunero más, aprenderá sus costumbres, su nuevo libro nos acercará a la cultura y vida de esta comunidad. En esta comunidad él no sólo educa sino que será educado por los niños, niñas y pobladores de la comunidad aymara, su lengua, magia cosmovisión andina que trasuntará en su discurso poético.

Tal como lo manifiesta Gonzalo Espino Relucé “han transcurrido más de 30 años y ahora regresa (Efraín) a Arequipa, donde vive entre el olvido y la memoria de quienes siguen su trayectoria o de quienes lo guardan como una suerte de sumo sacerdote de la poesía al que no hay que dejar que lleguen los otros”. Ha publicado “Muerte Cercana” (1954), “Choza” (1978), “Vida” (1980), “Padre Sol” (1998), además “Indios dios runa: antología del profeta del fuego” (2008) selección de Gonzalo Espino Reluce.

En el 2008 se le hizo un reconocimiento a nivel nacional tras un evento realizado simultáneamente en Puno, Arequipa y Lima en las diversas universidades de cada departamento.

LABOR LITERARIA

Maestro Efraín ¿Cómo inició su labor literaria?

Fue el deseo de escribir, escribía cualquier cosa, un día me vino el deseo de escribir, aunque no tenía tinta ni papel sentía este deseo. Estando en 5º de secundaria nuestro profesor de Literatura nos dejaba escribir textos con términos que él nos dejaba, luego nos revisaba. Al culminar la clase me dijo que lo visite y me dio su dirección, él vivía en IV Centenario, fui y mostró su apoyo a los trabajos literarios que hacía. Yo estudié en el Colegio “San Francisco de Asís” e “Independencia Americana”

Las lecturas literarias estuvieron contigo

Sí, mi madre nos hacía leer los novelistas franceses, recuerdo a “Los 3 mosqueteros”, “El jorobado de Notre Dame”, yo escuchaba la lectura de mi hermano mayor y sentía que los personajes de las novelas los estaba viendo, estaban presentes, se me hizo un mundo.

Cómo fueron sus influencias literarias

En 5º año estudiábamos la literatura española, fundamentalmente a los románticos con ellos desarrollé mucho la imaginación, había muy pocos autores peruanos en los libros. Por otro lado, empecé a visitar una biblioteca que había cerca del colegio, un grupo de amigos pasamos por allí pero ellos no querían entrar, me hice un horario de lectura y conocí a autores que, después de mi desmayo del 2006, no puedo recordar.

¿Formo parte de un grupo literario?

Primero, del grupo “Abemur” donde conocía a Oswaldo Reynoso cuya amistad se acentuó más, algunas veces iba a su casa o él venía, luego me invitaron a “Avanzada Sur” donde conocí a los hermanos Bacacorzo.

Qué satisfacción le ha traído la poesía

No produce satisfacción, yo escribo por una cosa interna que llevo dentro de mí, sólo por el deseo de escribir, no espero un triunfo, aunque me hubiese gustado un mejor salario, una mejor vida, comprarme cosas...

¿Hoy sigue escribiendo y leyendo poesía?

Sí, sigo haciéndolo, sólo poesía, me gusta mucho Walt Whitman, León Felipe a quien conocí personalmente en Arequipa cuando la Universidad lo trajo. Me impresionó mucho, es de una personalidad diferente a la nuestra de amplia cultura era muy erudito

Ud. tuvo una vida muy inquieta

Entre 1940 hasta 1957 estuve en Arequipa, entre el ’57 y ’58 trabajé en una mina, “La Rinconada” donde el contexto sigue siendo el mismo pobreza y miseria. Estuve el Lima, Puno, sus provincias, finalmente en Arequipa.

¿Conoció a Alberto Hidalgo?

Mi hermano mayor vivía en casa de una de las hermanas de Hidalgo, allí lo conocí aunque no hablábamos de literatura, mas bien tuve la ocasión de entregarle uno de mis libros una vez que llegó de Argentina, aproximadamente eran los años 1954-55.

¿Qué es la literatura para Ud.?

Mi punto de vista es desde la perspectiva de una persona que tiene un talento X y dárselo a otro para que lo lea. Algo que hace alguien que tiene una capacidad y lleva algunas páginas a otro para que las lea.

LOS LIBROS DE EFRAÍN

¿Sus experiencias personales están plasmadas en sus libros?

Estos libros tienen mucho de mi vida como profesor donde estuve trabajando durante 27 años, he conocido al campesino, lo he visto y tenía interés por sentir como ellos sienten y manifestar lo que ellos no pueden hacerlo en castellano.

Son curiosos los títulos de los poemas en “Choza”

Allí estoy yo, es mi experiencia como profesor, las letras de mi nombre y apellidos están en cada título y todo el abecedario.

Sus otros libros tienen este estilo

En mi libro “Vida”, en los títulos de cada poema se encuentra escondido una frase en quechua y que está relacionado con los poemas: “Sonkoy ukupi kahuarisiayki, uyarisiayki, hapisjiayki, parlamusiayki kactin mana kactin ñokaji nacuanmancho”

¿Ud se encuentra en la poesía pura o social del momento?

Me encaminé en la poesía social, un pensamiento formado por en la vida y sociedad indígena donde viví, yo me califico como INDIO. Primero expreso al indio, mi pensamiento me dice que el conocimiento del indio es lo primero.

LN

¿Qué soi?

-Un ser vivo.

¿Y, qué es un ser vivo?

¿Qué soi?

-Un animal.

¿Y, qué es un animal?

¿Qué soi?

-Un animal racional.

¿Y, qué es un animal racional?

¿Qué soi?

-Un humano.

¿Y, qué es un humano?

¿Qué soi?

-Un indio.

¿Y, qué es un indio?

¿Qué soi?

-Una persona.

¿Y, qué es una persona?

¿Qué soi?

-Un hombre.

¿Y, qué es un hombre?

¿Qué soi?

-(*).

______________________
(*) Amigos filósofos, biólogos, antropólogos, juristas, políticos, etc. ¡ayúdenme en esta reflexión!
(De: “Choza”)
Foto: Flor Vegas. El poeta en Arequipa (30 de agosto 2008)
Entrevista publicada el 13 de julio, 2009 en el diario NOTICIAS (Arequipa).

EL POETA EN EL LABERINTO DE LA SOLEDAD

2011-10-09T12:51:00.000-07:00

No es justo que esté en completo abandono,
viendo acabar su vida gota a gota

Javier Núñez

El pasado 01 de octubre visitamos al poeta vivo más grande que tiene Puno, Efraín Miranda Luján (Putina-Puno, 1925). Miranda es autor de Muerte cercana (1954), Choza (1978), Vida (1980) y Padre sol (1998). Actualmente radica en el distrito de Yanahuara (Arequipa). Nuestra visita incluyó el homenaje a su persona que estuvo programado como parte de las actividades de la III Feria Internacional del Libro, Arequipa, 2011. Le hicimos presente la resolución de homenaje y la medalla de honor que envió la Municipalidad Provincial de Puno.

Pero más que distinciones materiales, él necesita atención médica. La verdad, nos conmovió la situación crítica que está pasando, y también nos causó indignación. No es justo que esté en completo abandono, viendo acabar sus días como si nada. ¡No podemos permitirlo! ¿Dónde están sus amigos, sus admiradores, las autoridades?

El escritor Walter Bedregal, el poeta Carlos Mendoza y yo llegamos a la plaza de Armas de Yanahuara (Arequipa) a las doce en punto. Allí nos estaba esperando el poeta Lolo Palza. Los cuatro subimos una calle estrecha y volteamos hacia la derecha. Caminamos media cuadra y encontramos la casa de Efraín Miranda, una construcción típicamente arequipeña.

Bedregal golpeó una de las dos ventanas que daban a la calle. De pronto alguien la abrió y asomó la cabeza. Era nuestro poeta, con el rostro carcomido por los años, los ojos sin color, la cabeza poblada de canas. Después de muchas explicaciones que le dio Bedregal decidió recibirnos. Entramos en aquella casa tétrica y abandonada, mientras Palza tomaba una serie fotos.

El poeta Efraín caminaba a duras penas, con pasos inseguros, como si fuera a desplomarse en cualquier momento. Se le veía muy débil, enfermo como nunca. Nos acomodamos en su habitación que, en verdad, inspiraba mucha desolación. Él se sentó sobre la cama, cual un sabio dispuesto a hablar sobre los misterios de la muerte. Fue maravilloso escucharlo y no perderlo de vista. Ahí estaba, mirando al vacío, uno de los grandes de la poesía puneña.

Bedregal le comentó que vendría el poeta Omar Aramayo. Una sensación de alegría cruzó el rostro de Miranda. Preguntó dónde vivía Omar. “En Lima”, le dijimos. A renglón seguido (no recuerdo cuál fue el pretexto) habló sobre los volcanes y contó anécdotas en torno a ellos. Algo me hizo suponer que esas historias se las había imaginado. Lo escuchamos con las miradas atentas. No había perdido esa chispa de buen narrador de cuentos.

En ese momento alguien tocó la puerta. En el acto imaginamos que se trataba de Omar Aramayo, quien había prometido acompañarnos. Fue Palza quien abrió la puerta. En efecto, Aramayo entró en la habitación y se encaminó directamente hacia Miranda. Lo abrazó con el mayor afecto del mundo y lo saludó. “Omar, has crecido”, le escuchamos decir al poeta. “Te visitamos, Efraín —le contestó aquel—, todos te queremos; en todas partes te hacen homenajes; eres muy importante.” Miranda repuso que a estas alturas de su vida nada era igual. Ya no era el mismo de aquellos años. Ahora estaba muy enfermo y, sobre todo, abandonado a su suerte.

En realidad, no había otro ser humano en la casa aparte de él, ni siquiera alguien que, al menos, le alcance un vaso de agua. Lo que sentía aquel hombre era una desolación infinita, y su soledad le había permitido crearse un mundo solo para él. Nos contó que había perdido la memoria y le costaba reconocer a la gente. Había olvidado las notas musicales y no podía tocar su guitarra. “No puedo ni vestirme, no veo ni escucho bien”, agregó. “Es triste…, muy triste…” Y sus ojos se anegaron en lágrimas…

“Hay un espíritu maligno en este cuarto”, dijo el poeta Efraín. “Convivimos desde hace buen tiempo. Es una criatura que no habla, se limita a incomodarme. Es pura energía, cómo va a hablar. Me lo ha destrozado todo. ¿Ven esa guitarra? Está rota. Miren, el marco de la ventana está doblado. No me deja cambiar de canal…, se entremete en todo lo que hago. En verdad, es un estorbo; no me deja en paz. No entiendo, ¿qué querrá? Le hablo, no me contesta. Le pregunto cómo se llama, quién es. No dice nada. Solamente siento que se mueve. Sé que es un espíritu de una mujer. Pero quién puede ser. Hice una relación de nombres para identificarla. Le dije que diera un golpe a la mesa si acertaba el suyo. Entonces empecé a proferir todos los nombres que tenía escritos. La identifiqué. Ya sé quién es. Ella está en la cuarta dimensión. De allí viene a molestarme. Nosotros estamos en la tercera dimensión. Una vez la vi en forma de esfera dirigirse hacia la puerta. Era ella. Luego desapareció sin darme tiempo. ¿Ven esa puerta? Ahí vive y sale a destrozar mis cosas. Me quiere matar. La otra vez me empujó y me rompió una costilla. También me hirió la cabeza. ¿Ves? (a Aramayo) En esta parte. No entiendo qué quiere. Sólo viene a hacerme la vida imposible…”

Después de intercambiar algunas palabras, Aramayo le hizo presente la resolución de homenaje, mientras Bedregal le entregó la medalla de honor. Nos tomamos varias fotos. “Efraín, eres un hombre fuerte”, le dijo Omar, “eres inmortal; ¡al diablo con los espíritus!… ¡Efraín, Efraín, Efraín…!” Salimos al patio tras los pasos del poeta. Nos tomamos una foto más para el recuerdo y nos despedimos de aquel gran hombre que veía acabar su vida gota a gota…

__________________
FUENTE: Esta crónica fue publicada en el diario Correo, el 05 de octubre de 2011.
En la fotografía: J. Núñez, C. Mendoza. O. Aramayo, Efraín Miranda, W. Bedregal, L. Palza.

EL POETA EFRAÍN MIRANDA SE MUERE DE ABANDONO

2011-10-08T12:50:00.000-07:00

Omar Aramayo

Efraín Miranda Luján se está muriendo y nosotros lo estamos dejando morir. Lo visité hace unas horas en compañía de Lolo Palza, Carlos Mendoza, Sandrita Mendoza. No me dio pena, nada, me dio dolor y cólera, indignación. No entiendo, por Dios que no entiendo, cómo tanto homenaje, cómo tanto periódico, revista, estudios, y ninguna manifestación práctica, de amor al prójimo, para retenerlo siquiera un poco. La falta de cuidado, de una enfermera, de alguien que pueda procurarle un poquito, sólo un poquito de calidad de vida, es abrumadora. Me dijeron que andaba loco, no es verdad, sus reflejos obedecen a la realidad perfectamente; me vio y como un relámpago me dijo: Omar, hace diez años que no nos vemos. Tenía miedo a que no me reconociera, a encontrarlo en un mar de tinieblas e incoherencias, pero está claro y lúcido, sabe lo que quiere y lo que dice; pero sufre de abandonado. Su hermano se lo trajo de Puno hasta esta casita en jirón Zela de Arequipa, pero ella es otra anciana y tampoco puede procurarle más atención. Y con las bajas pensiones que reciben los maestros del Perú. No es posible contemplar a uno de los hombres más lúcidos del país en ruinas. Se ha caído y tiene una costilla rota, cicatrizada ya. Ha caído otra vez y tiene una cicatriz en la cabeza. No podemos hacer una descripción de la situación patética en la que vive, sería ruin y cruel. Y los congresistas, y alcaldes, el presidente de la región que se llena la boca con palabras de amor a la patria y a los valores. Por favor, amigos, por favor, escríbanme con sugerencias prácticas, es necesario tenerlo con nosotros todo lo que se pueda. Que no muera como Sologuren, Bendezú o Romualdo. El Perú no puede asesinar a sus poetas.

________________________
* Los correos de Omar Aramayo son: o_aramayo@hotmail.com y o_aramayo@uap.edu.pe

EFRAIN MIRANDA “el runa”

2011-10-06T12:48:00.000-07:00

José Luis Velásquez Garambel

Un hombre se levanta desde la muchedumbre y alza la voz intempestivamente: “¡no me grites de calle a aplaza Cholo! grítame de selva a cordillera ¡indio!... “ es Efraín Miranda y transcurre el año 1997, año del centenario del nacimiento de Gamaliel Churata, se trata de un congreso internacional al que asistieron escritores de varias regiones de nuestro país.

Conocí a Efraín en ese año, las pocas veces que lo frecuenté en el año 98 se lo debo a Feliciano Padilla, quien en dicha ocasión me invitó a su cumpleaños, en el que ambos, el agasajado que era Chano y Efraín, tocaron a dúo hermosos huayños puneños y no era para menos, Chano tenía (aún conserva) una bien ganada fama de delicioso jaranero, además de compositor, arreglista musical y buen cantor. En cambio Efraín no se quedaba atrás, la única canción que se recelaba en cantar era ese huayño tan famoso de Putina, porque de algún modo él se sigue reclamando Azangarino.
Y de pronto un bailarín endemoniado irrumpía en pleno escenario, estirando los brazos arriba, mirando el bello cielo puneño, tarareando las notas musicales, bailando un sikuri, era, sin ninguna duda Omar Aramayo, esas conversaciones me nutrieron siempre, debo agradecer a la vida por haberme dado la oportunidad de ganarme la amistad generosa de estos maestros.

Por esos años no tuve consciencia de la valía poética de Efraín Miranda ni de Omar Aramayo, los dos poetas vivos más importantes de Puno, ambos creadores de tendencias y de voces inconfundibles en las poéticas del Perú, pues bien, en esta nota hablaré del Efraín que recuerdo.

Transcurría el año 1998 en el que el feliz Mario Mayhua y un grupo de mi salón decidimos crear los juegos florales de la especialidad de lengua y literatura, lo recuerdo bien porque hasta ahora me duelen los hombros porque tuvimos que cargar unos parlantes de madera por más de 15 cuadras, a falta de dinero aprovechamos las fuerzas que la juventud nos brindó, el recorrido lo hicimos con Samuel Ayma, a quien recuerdo por sus lecturas heréticas y parquedad en la amistad soluble que él posee.
Los jurados del concurso de poesía fueron Efraín Miranda y Omar Aramayo; en Cuento Feliciano Padilla, Jorge Flórez-Áybar y Cronwell Jara, un jurado de lujo, de los ganadores de los juegos florales en ambas categorías no quiero acordarme porque el viento se llevó sus nombres, a excepción de Mayhua, el mismo reservista de la poesía, desde ahí surgió una amistad entre Mayhua y Efraín, siempre los veía juntos por las calles de Puno, por las subidas del Arco Deustua, por el mercado Central o la Avenida la Torre.

Efraín era un pícaro por naturaleza y por experiencia, solía enamorar a las señoras que vendían pan en el costado del Mercado Central y algunas veces solía encontrarlo dando serenata a las señoras que solían vender mazamorra de quinua en Laykakota, esa imagen tierna y jaranera del poeta Miranda lindaba mucho con la visión que él tenía del mundo andino, su voz bronca hablando del indio y de sus sufrimientos, de su voz tierna y hasta melancólica en la soledad de su Jachawinchoqa y en la de su habitación llena de recuerdos.

Mayhua le devolvió vitalidad y lo animó a publicar “Padre Sol”, lastimosamente el mismo Efraín (según lo recuerdo) renegaba de esa edición, porque no había tenido los cuidados que el editor se había comprometido en otorgarle. Esa es otra historia, de la que él, de pura cólera terminó obsequiándome las placas metálicas de su libro.
Cada vez que yo deseaba visitarlo nunca lo hallaba, él siempre estaba de viaje y en el momento menos pensado me lo encontraba en el parque Pino y lo abrazaba, me contaba que se había ido a Lima, para aprovechar el clima y visitar a sus amigos, luego terminaba hablando de “Birakocha”, lo escribo de ese modo, porque él lo concebía así y hablaba de la poca esperanza de cambio que tendría el Perú, alguna vez le hice una entrevista y la gravé, mi poco cuidado para con los archivos de esa naturaleza hoy no me permiten recordar el ambiente en el que se hallan. Recuerdo que me llevaba a la radio cultura y realizaba coordinaciones con alguien por encargo de Omar Aramayo y se disponía a dejar unos papeles para que sean leídos en la radio.
Tenía, don Efraín, una cajita de cassettes de audio que las había hecho copiar Omar, en el había una colección de poemas suyos, algunos leídos por él personalmente y otros leídos por un profesional, bajo la supervisión suya, con una ironía fina solía decir “nos hemos demorado una barbaridad de tiempo en hacer eso, sabes…! Y lanzaba una sonrisita socarrona y tierna. Efraín siempre fue un amigo dispuesto a brindar tiempo a todos, recibí en varias conversaciones algunos consejos suyos, esa es la voz que recuerdo de él.

Hace ya varios años entre Walter Paz y quien escribe editamos TOTORIA, un suplemento cultural en el diario Los Andes, espacio que por cierto se abandonó por ciertas indisposiciones de carácter, el segundo número está dedicado a Efraín Miranda, el gran poeta de “Muerte Cercana”, “Choza” y “Padre Sol”, ese fue uno de nuestros homenajes al poeta mayor, al amigo y al maestro que siempre fue y seguirá siendo. Por otra parte la última edición de “El Pez de Oro” que editaban Luis Pacho y Víctor Villegas le hicieron un homenaje muy hermoso y tierno; del mismo modo esa caravana de homenajes de la Universidad Mayor de San Marcos iniciadas por iniciativa de Gonzalo Espino Relucé, Mauro Mamani y Guissela Gonzales nos dan una muestra de la estatura de este poeta nuestro, y claro la edición de “Dios, Hombre, Runa” con un magnífico estudio de Gonzalo Espino, a él Puno le agradece por este homenaje a nuestro poeta Miranda.

El jueves (29 de setiembre pasado) lo visitamos en Arequipa, acudimos René Calsín, Luis Pacho, Pio Chambi, y una amigo. El poeta no me reconoció y sentí un dolor muy fuerte que me contrajo el corazón, me miró y me dijo “pasa hijito, no tengas miedo, así nomas estoy viviendo… esa maldita viene y me desordena todo, incluso sobre escribe en mis poemas y yo ya no puedo entenderlos…” y el alma se me paraliza, la dimensión del poeta ha crecido y este país se me viene abajo una vez más. Efraín reconoció a René y a Luis Pacho, de no ser por ellos no me habría reconocido y mucho menos me habría recibido. Ese es el recuerdo vivo que tengo de Efraín Miranda, el poeta que conocí y cuya imagen es perenne… y el hombre que conozco…

__________________
Tomado del blogs: http://lasmillenguasdeldiablo.blogspot.com/

EFRAÍN MIRANDA: Mito y oscuridad de la choza del indio

2011-10-05T12:47:00.000-07:00

Hundida su delirante existencia en una antigua casa de Yanahuara, Efraín Miranda Luján (Puno 1925) poeta, amauta, indio solitario como un matojo de ichu, posiblemente sigue meditando desde su orgullosa condición en los primeros años vividos en Azángaro y Sicuani, la juvenil estancia en Arequipa y el largo y solitario camino hasta la poesía.

La choza del indio
Antes de que se publicara Choza (1978) —segundo libro del poeta puneño y con el cual se descubre entre el amasijo de palabras, imágenes y metáforas ciertamente a un indio— Efraín Miranda pertenecía ya al viejo canon de la poesía peruana. A él lo introdujo Muerte Cercana (1954) poemario de notables rizos rilkeanos, lecho de papel para una poesía transparente, llena de vitalidad y ritmos únicos que develan a un joven de sensibilidad precoz y extraordinaria. Lo introduce humildemente el alto y descarnado Sebastián Salazar Bondy quien le brinda todo su apoyo y escribe el prólogo para este primer libro. Es parte del canon porque su lira es reconocible dentro del espectro de la más rica generación de poetas del Perú: la generaron del 50. Con Muerte Cercana el canto sencillo se trasmuta en vida. Es romántico en el sentido más amplio y su duda ante la muerte comparable a la de Walt Whitman, es puro como Westphalen, Eielson o cualquier vate de esa célebre generación. Lo demuestran sus versos libres de todo artilugio “y ante la vista de los hombres te llevo,/ a ti , que por falta de creencia no has nacido/ pero yo te interno en la existencia” de tal forma, a esa rara existencia se interna él mismo, se hunde, se sumerge y dice “Enfermo en la tierra,/ deseo vivir en el agua”. No es una queja, es la ceremonia de un estado, de una condición a la cual se ingresa y difícilmente se escapa, la condición metafísica e inútil de la poesía.

Hasta la publicación del siguiente libro hay un lapso de 24 años de los cuales gran parte los vive autoexiliado en un pueblo de la sierra puneña llamado Jacha-Huinchoca. La experiencia como maestro de escuela en esta comunidad marcará este segundo título que como dice Ernesto More, “…es indio”. Se trata pues de un texto que no apela a la tradición indigenista, es decir, a esa heterogeneidad manifiesta en el uso de una voz que no le pertenece a quien la enuncia. Casos hay como los de Ciro Alegría o Enrique López Albújar que no perteneciendo de ninguna manera al universo andino su literatura utiliza ese espacio cultural con total normalidad y hasta con destreza. El caso de Efraín Miranda es distinto, pues en él hay un claro registro de la plena conjunción y matrimonio de la cosmovisión andina con y en el poeta. More lo dice con todas sus letras “No es producto de la simpatía o amor al indio; es la respiración misma del indio. ¡Y que respiración!” Los poemas son notables, telúricos y escarpados como el propio ande, nacen de una necesidad básica, que es representar eso que ve y siente el poeta a diario, que nace de la tierra y repta por su cuerpo hasta llegar al alma. Se trata de un cronista que no habla desde fuera, como los cronistas hispanos, sino desde el epicentro mismo de la cultura. “Entre cerro y pampa está mi choza—,/ para millones de años./ Mi pueblo la ha proyectado,/ mi pueblo la ha edificado,/ mi pueblo la ha investido/ y mi pueblo le ha dado su nombre”. De esta manera se construye el discurso como un espacio vital que esta vez no estará entroncado con ningún canon. La ciudad y su nociva existencia han quedado lejos, sepulta tras cada poema que es un canto a la identidad y sensibilidad indígena del poeta. Allí está el refugio, la choza del indio.

Del mito y la oscuridad
Cada cuánto aparece en las letras nacionales un poeta de esta estirpe, cada cuánto un poema tiene un autentico olor a tierra húmeda y a trabajo aymara, cada cuánto se construye una choza a la cual parece que nadie visita. Esta última ha sido la actitud de la crítica. La limeña ha creado anticuerpos para todo aquel que hable sobre el indio más que como una peculiar roca puesta como adorno en la naturaleza, se ha negado a reconocer el impulso de una cultura, porque la suya, la letrada, la amurallada, tiene mucho más valor intrínseco que cualquier otra. A esa crítica le apesta el olor de la coca masticada, le es sucio el poncho y el chullo con que se protege el indio del frío. Por otro lado la crítica local es débil, casi paralítica, ausente la mayoría de veces y copiona de la capital las otras. Intentos ha habido de revalorar al personaje, intentos como el hecho por Gonzalo Espino, José Gabriel Valdivia, Mauro Mamani, entre otros, quienes organizaron el año pasado un congreso para discutir la importancia de Efraín Miranda en la poesía peruana del siglo XX, pero no basta, no bastarán las antologías y los estudios si es que el poeta no está en la lectura y en la memoria de nosotros.
Efraín Miranda, mítico por su posición y su arte vive aún en la oscuridad de su pequeño cuarto que alberga los folios de nuevos libros. Su voz aguda retumba en el oscuro espacio donde repite que él es un indio. Y nosotros le hemos creído porque se siente en cada poema y gesto suyo el palpitar del ande. Suya es la oscuridad y el mito, porque a falta de uno somos los jóvenes los llamados a crearle otro. (AZH)

_________________
Tomado de:http://prurito-de-pueta.blogspot.com/5/28/2009.

HIJOS DE PUTA, 15 poetas latinoamericanos

2011-10-01T12:45:00.000-07:00

HIJOS DE PUTA
15 poetas latinoamericanos
Darwin Bedoya
Grupo Editorial "Hijos de la lluvia"
ISBN: 978-612-46080-0-1
pp.378, setiembre 2011
Perú

http://www.hijosdelalluvia.com/web/node/52

Con la espectativa esperada se presentó la muestra de poesía latinoamericana
HIJOS DE PUTA,
15 poetas latinoamericanos,
del destacado poeta y narrador Darwin Bedoya,
en el marco de las actividades programadas de la
III FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO AREQUIPA 2011.

"HIJOS DE PUTA" 15 poetas latinoamericanos, el viernes 30 de setiembre

2011-09-27T12:44:00.000-07:00

El Grupo Editorial Hijos de la lluvia el viernes 30 de setiembre
dentro de las actividades centrales de la FIL Arequipa 2011,
dedicada a de la Región Puno se complace en presentar la muestra de poesía latinoamericana Hijos de puta 15 poetas latinoamericanos, realizada por Darwin Bedoya

La presentación estará a cargo de:

Walter L. Bedregal Paz
Coordinador y Director de la Colección:
Letras de la poesía latinoamericana

Maurizio Medo José Córdova

Viernes 30 de setiembre,
18.00 - 19.00 p.m.
http://filarequipa.pe/2011/agenda
FIL Arequipa 2011
Auditorium: José Ruiz Rosas

(Parque Libertad de Expresión - Umacollo)

Arequipa, Peru

Los esperamos

www.hijosdelalluvia.com

http://hijoslluvia.blogspot.com/

AGENDA del Grupo Editorial "Hijos de la lluvia" en la FIL- Arequipa 2011

2011-09-26T12:42:00.000-07:00

AGENDA del Grupo Editorial "Hijos de la lluvia" en la FIL- Arequipa 2011

Lo más destacado de la
III Feria Internacional del Libro – FIL Arequipa 2011

es que este año se le ha dedicado a la Región Puno,
a fin de hermanar aún más a nuestros pueblos
gracias a la educación y la cultura.

Por ello, el JUEVES 29 setiembre,
en el marco de la programación cultural de la

http://filarequipa.pe/2011/agenda

De esta manera renovamos nuestro compromiso con la gran Macrorregión Sur.

www.hijosdelalluvia.com

http://hijoslluvia.blogspot.com/

Grupo Editorial
"Hijos de la lluvia"

.

RECITAL DE POESÍA ...donde termina el silencio...

RECITAL DE POESÍA...donde termina el silencio...___________________________PARTICIPAN

RECITAL DE POESÍA ...donde termina el silencio...

Las herejías de Javier Núñez

CEREMONIA DE HUESOS

AQUÍ UN FRAGMENTO de CUADERNO DE CENIZA de darwin bedoya

Bedoya: Cuadernos de ceniza

CRISTIAN AVECILLAS PRESENTA SU OBRA TEATRAL "FUNERARIA TRAVEL" EN LIMA

La poesía de Carlos Fonseca

La ternura en Cuerpo enamorado

Nuestras publicaciones relevantes...

FELIZ AÑO 2012...

Ra(o)stros literarios del 2011 en el sur peruano

CUADERNO DE CENIZA, este 30 de diciembre

PRÓXIMAMENTE, cerramos el año con:

Una primera lectura de: HIJOS DE PUTA (15 poetas latinoamericanos)

CONFIRMADO: Este viernes 16 de diciembre en el BAR ZELA: "HIJOS DE PUTA" 15 poetas latinoamericanos

Este martes 13 de diciembre: DESDE EL SILENCIO" HOMENAJE a la voz de la poesía juliaqueña

ESPÍRITU DEL ALBA, de Simón Rodríguez

Pronto: DEMONIO ABORIGEN

PRONTO: SOL DE ANIMAS

ESPÍRITU DEL ALBA, este miércoles 30 de noviembre en Puno

Patricia

El día en que los caballos aprendieron a llorar

Miguel Ildefonso: “Uno avanza en la escritura de un poema como quien se acerca a un abismo”

Mito y rito, en Horas de sirena de Luis Pacho

Marca personal para escritores

1. Muestra tu trabajo.

2. Utiliza tu verdadero nombre.

3. Sé honesto.

4. Sé auténtico.

5. No tengas prisa.

6. Especialízate.

7. Cuenta tu historia.

8. Utiliza las redes sociales para contactar con editoriales y escritores.

9. Conversa.

10. Participa en concursos literarios.

JAVIER NUÑEZ OBTIENE PREMIO NACIONAL DE NOVELA “CIUDAD INCONTRASTABLE-2011”

ASESINAS, de Javier Núñez

No digas que no sé atrapar el viento de Gloria Mendoza Borda

Entrevista al poeta Efraín Miranda

EL POETA EN EL LABERINTO DE LA SOLEDAD

EL POETA EFRAÍN MIRANDA SE MUERE DE ABANDONO

EFRAIN MIRANDA “el runa”

EFRAÍN MIRANDA: Mito y oscuridad de la choza del indio

HIJOS DE PUTA, 15 poetas latinoamericanos

"HIJOS DE PUTA" 15 poetas latinoamericanos, el viernes 30 de setiembre

AGENDA del Grupo Editorial "Hijos de la lluvia" en la FIL- Arequipa 2011

AGENDA del Grupo Editorial "Hijos de la lluvia" en la FIL- Arequipa 2011

RECITAL DE POESÍA
...donde termina el silencio...
___________________________
PARTICIPAN